El macuto de un guripa

Aclaración de Alicia

2009-03-28T17:46:00.002+01:00

Disculpad mi silencio, pero he tenido un grave conflicto familiar. Mi tío y mi padre montaron en cólera cuando se enteraron de que informaba por aquí del estado de salud de mi abuelo (que va mucho mejor), así que me han prohibido que vuelva a escribir nada.

Tan solo escribo esto para avisar que el blog quedará mudo hasta que no sea mi propio abuelo el que venga para escribir.

Lo siento. Alicia.

P.D.: Me han prohibido escribir aquí, pero no el hablar con un profesor amigo, ya mencionado en estas entradas, que tiene otro blog. El lunes iré a verle y le contaré mis nuevas circunstancias.

Parte

2009-03-12T18:15:00.001+01:00

Soy Alicia. Tengo que ser muy rápida, me esperan dentro de un rato en casa pero no he querido dejar de avisar.

Al final se han llevado a mi abuelo a Madrid... y está ingresado. Según parece, tiene para un par de semanas.

De moral, está fenomenal. Le pregunté si quería algo de su casa, y me pidió unos cuantos libros... y un block de notas. Me promete escribir todos los días. Cuando vaya a verle, la semana que viene, aprovechando las mini-vacaciones de las fallas, le arrancaré unas cuantas hojas y las transcribiré aquí.

Noticias

2009-02-25T19:20:00.003+01:00

Hola, soy Alicia.

He tardado por problemas personales. Mi abuelo sigue malucho, los problemas circulatorios de la pierna que han derivado en una úlcera muy dolorosa, parece ser que se agravan porque en esa misma pierna durante mucho tiempo conservó un trozo de metralla que, hasta años después, no le sacaron.

Aunque nos ha asustado bastante (pensábamos que llegarían a amputarle la pierna, por mera ignorancia médica), parece que va recuperandose. Aunque quizá después un tío mio se lo lleve a Madrid para que lo vea un especialista muy amigo suyo que atiende allí.

Sol: por razones obvias no le he pasado tu recado. Y no hay correo electrónico que darte, porque el suyo, lo gestiono yo mientras no esté bien.

Pero tengo alguna noticia más. Y una sorpresa.

La noticia es que hoy he comido con mi amigo, el padre del niño... y luego le he acompañado a la clase que daba. ¡Yo quiero ser alumna suya!. Es la primera vez que oigo a alguien mencionar a Spengler en estas aulas, y eso por no contar otras cosas que a mi, me dejaron preocupada. Decir alguna que otra de las frases que le he escuchado me temo que tiene sus riesgos.

Y la sorpresa: tengo unas líneas de mi abuelo que transcribir, lo que hago inmediatamente. Espero entender bien su picuda letra.

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Grados de corrupción.

No voy a defender al PP. Ni son "los mios", ni tan siquiera me gustan. Pero si tengo que decir que me hace gracia, mucha gracia, ver al partido socialista acusándole de corrupción, con esa marioneta histérica que es el juez Garzón (lo siento señoría, pero creo que a mi edad no me puede encausar) lanzando improperios.

No dudo de que el PP esté lleno de ladronzuelos y desgarramantas pero ¡quien fue a decirlo! Un partido que se ha caracterizado históricamente, desde Prieto a Zapatero, pasando (¡y vaya que pasando!) por Felipe González le acuse de corrupción, viene a ser como si un drogadicto afeara a los fumadores su actitud.

Por supuesto, el hombre de la calle no tiene memoria, no recuerda a Filesa, a Matesa, a las cabezas rectoras del estado, desde el BOE a la Guardia Civil viendo el mundo a través de las rejas. Y, claro, el PP no tiene narices para recordárselo a la gente. Como decía Ricardo de La Cierva, no son más que un atajo de cobardes y coprófogos. Así les va, así nos va a todos.

Y, dentro de toda esta película, destaco a tres actores principales. Destaco a ese ministro, que dice que luchará contra los hijos tras luchar contra los padres, olvidando quizá el pasado muy azul de su progenitor, al que, imagino, habrá abandonado en una gasolinera. Ministro que defiende la igualdad, pero que es más igual que los demás, que se permite cazar sin permiso. Claro que "ud. no sabe con quien está hablando".

Destaco también a ese juez valiente, que le manda a los guardaespaldas a un par de jubilados que lo increpan, pero que le da un soponcio, quizá, por el retraso que tuvo la partida de defunción de Franco. Claro porque ¿y si estuviera vivo aun?. Corriendo a la frontera, majo. Eso, o a entrenar levantando el brazo. Seguro que tu familia te podría enseñar a hacerlo. Ese juez, estrella con acciones para ser estrellado, que brinda por las decenas de años que debe quedarle al PSOE. No dudo que así será, con los mimbres que tenemos nos saldrán esas cestas, pero que un juez (¿imparcial?) brinde por ello... si, con Stalin pasaban cosas así.

Y, como traca final ¡Gallardón, borracho!. ¿Que dirá tu suegro si se entera?. O mejor ¿que dirán tus camaradas con los que vendías opúsculos más bien nazis en la Castellana hace ya muchos años?.

Tenemos unos políticos que, lamentablemente, nos lso merecemos.

Vamos directos al pudridero.

Aun igual

2009-02-14T14:15:00.002+01:00

Soy Alicia de nuevo.

Mi abuelo sigue pocho. Quizá un poco peor, pues le llegó la noticia de la muerte de un camarada, Leopoldo Espósito, de Madrid, y le ha afectado bastante. Me contó mi tio que este domingo pasado se quedó en casa y vio la misa por la TV, así que si debía estar tocado por la noticia, pues no es propio de él.

Espero poder daros buenas noticas pronto.

En cuanto a la otra preocupación que comparto con vosotros, poco más se. Vi al niño el jueves y, su padre tenía razón, no aparenta estar enfermo, desborda vitalidad. De hecho se mueve como dieciseis. Hasta intentó levantarme la falda, vamos. Me contó una anecdota con pelos y señales, que despues al verla transcrita me emocionó igualmente, el niño tiene todo un caracter. Así debería estar siempre. Este lunes pasaré a ver a su padre, para interesarme por posibles novedades, se que tienen muchas citas pendientes en el hospital.

Alicia - Mi abuelo sigue un poco pocho

2009-02-07T20:48:00.006+01:00

No quería dejar pasar más tiempo sin venir por aquí y daros cuenta de la salud de mi abuelo. Tenía problemas en las piernas, y se ha complicado con el frío. Ahora está muy, muy constipado, y a su edad no creemos conveniente que se mueva de donde está. Luis: le he pasado tu recado. Pablo: no ha podido ni verlo, ha estado unos dias sin levantarse de la cama.

Pero está muy bien cuidado y mi abuelo es muy fuerte, una roca, no es su salud la que me preocupa.

Llevo toda esta semana dudando sobre si escribir esto. Y hoy me he decidido. He consultado a mi abuelo y me ha dado no solo su permiso, sino su bendición. Él ya habló del tema antes de irse, y sigue muy preocupado las noticias que le voy dando.

Esta semana ya no tenía exámenes. Me pasé a saludar a mi amigo, el profe, pero no estaba. Al día siguiente fui para restregarle por la cara que se fuera del despacho en horas de tutorías pero cuando le vi la cara supe que algo había pasado. Y no me equivocaba.

El día anterior habían ido al especialista con el niño. Me contaba que su mujer salió prácticamente llorando, y que a él solo le contuvo el tener a su hijo delante. Quien les atendió les dijo a las bravas poco menos que solo podían esperar a ver como evolucionaba. Y cuando preguntaron los síntomas que debían esperar les dijo: "Variables. De problemas oculares, a que tenga un aneurisma de aorta y se muera en segundos".

Me puse a llorar allí mismo. Y ahora, también al recordarlo. Mi amigo tiene Fe, una Fe a prueba de bombas, ha pasado por situaciones difíciles por desgracia con una frecuencia poco frecuente. Terminó consolándome a mi.

Y yo, solo puedo rezar. Cuando se lo dije a mi abuelo, me dijo: "Reza, reza sin parar hasta que las palabras te duelan en la garganta". Mi abuelo no llora, o lo hace pocas veces. Pero se que por dentro, lo hacía.

El jueves no iré a clase por la tarde. Me voy a escapar para tomar café con mi amigo... y acompañarle a recoger a su hijo al colegio. Necesito verlo.

Disculpad por robar vuestro tiempo. Pero necesitaba contarlo. Y el dueño del blog, me deja.

Aun en Castellón. Escribe Alicia.

2009-01-31T16:24:00.005+01:00

Hola a todos. Mi abuelo sigue tocado del ala y a su pesar, debe quedarse unos días más con mi tío.

Siento no haber podido pasar a colocar un texto que tengo de mi abuelo, ni a revisar el blog, pero estamos de exámenes y esos mandan. Gracias a un profe (algo cascarrabias ;)) que me dejaba un rincón de su despacho para estudiar he podido tener la tranquilidad que tenia en casa de mi abuelo sin tener que venir hasta aquí... y como el despacho está en el mismo campus, me he ahorrado un montón de tiempo en desplazamientos. Lo malo, es que he descuidado esto.

Paciencia. Mi abuelo parece ir mejorando y, aunque no venga enseguida, yo si me liberaré de exámenes y podré transcribir lo que él me mande.

Antes de teclear su texto, que me ha costado de entender su letra picuda lo que no imagináis, tengo que dar un recado:

Pablo, he pasado tu cuestionario a mi abuelo. Se lo he mandado al fax de mi tío. Lo que no se es lo que él finalmente hará. Cuando vaya a verle, le insistiré para que te ayude. A mi no suele negarme nada.

Y ahora, el texto prometido.

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Israel, Palestina y los rojos.

Quien de mi sabe tan solo que he sido un voluntario de la División Azul, tiende a pensar que, por mi relación con el Heer, debo ser algo así como un nazi desbocado que merienda niños judíos todas las mañanas mojándolos en la jícara de chocolate. Un tonto racista que desprecia a la gente por el color de su piel, y que se cree superior a los demás. no solo eso, sino que niega el derecho a vivir a los demás.

Cuando ya me conocen más de cerca, cambian de opinión. Y cuando les presento a mi familia, alguno abre tanto la boca que la mandíbula llega a rozarle el suelo.

A pesar de todo esto, aun así, estos días sentado al sol, delante de la puerta del chalet de mi hijo, cuando delante de mi pasaban los vecinos y me veían siempre ávido de las noticias bélicas, las que más me suelen afectar de los periódicos, entran al trapo (creo que ya comenté que no suelo consumir mucha prensa, pero mi hijo, por deformación profesional, aun lejos ya de su actividad profesional, sigue leyendo mucha prensa. Así, todos los días me trae ABC, El País, El Mundo, Público y algo de la prensa local).

Suelen decirme alguna majadería como "esos salvajes de judíos deberían encontrar la horma de su zapato"

Vamos a ver, pero despacito, para que nadie se pierda.

Ni yo, ni creo no equivocarme un centímetro, ninguno de mis camaradas, conocía el holocausto en ese momento. Sabíamos, si, de su discriminación, y bien que muchos de nosotros nos enfrentamos con ellos. Hay innumerables anécdotas que no creo necesario recordar.

Pero aun más: según supe después, hubo algún judío entre nosotros. Judíos que se sentían alemanes, pero que por su porcentaje de sangre judía no podían formar en el ejercito alemán. No como alemanes... pero si como voluntarios españoles. Y aun recuerdo una charla que, al cubierto del frío en una isba, tuvimos cuando alguien cuyo nombre no recuerdo, muy puesto en lecturas, nos habló de algún artículo que había leído hacía mucho tiempo, donde se defendía desde posturas falangistas el hermanamiento con los sefardíes, para apoyarse en ellos como punta de lanza de la hispanidad.

No, entre nosotros no había judeofobia alguna. Antes al contrario, por donde pasamos, intentamos ayudarles frente al pisoteo de las tropas alemanas. Que tampoco todos eran iguales, y eso, quizá conviene aclararlo. Tambien hubo algun mando alemán que nos miraba con desprecio, por nuestra piel y pelo más oscuros, como en rebotica, hay de todo.

Mas dejemos el pasado.

El presente es el que es. Hay un estado que nos hace el inmenso favor de defenderse, y con nuestra inmensa fortuna de que lo haga sin complejos, frente a la avalancha musulmana que nos viene encima. Contra el fin de la civilización occidental tal y como la entendemos, contra esta, y perdón por la palabra, pero es frase leída a Rafael García Serrano, contra esta vieja puta que es Europa.

Israel se defiende del terror. No quiere más muertos suyos y, por tanto, empieza una guerra donde, claro, alguien tiene que morir. No se tiran confetis desde los fusiles. Su ejercito no dispara galletas maría, como el nuestro. Por suerte para nosotros.

Y aquí, mientras, los que se agarran el cuerno, defendiendo no solo a Palestina, sino queriendo masacrar el estado de Israel. Queriendo matar judíos.

Decidme pues: ¿quien es el racista, el antisemita? ¿lo soy yo, que me siento como un habitante de Tel Aviv, o lo son estos que piden la muerte de todo judío que se ponga por delante, a la sombra de la sagrada libertad de expresión?.

No se si hay más de insensatez, o de estupidez.

Alicia, que acaba de volver de Castellón

2009-01-17T13:41:00.003+01:00

Ayer fui a ver a mi abuelo, está un poco pocho. Se ve que el frío le ha afectado a los pulmones y, de momento, no queremos que viaje. Se queda de momento con mi tío en su casa. Os manda recuerdos a todos. Me pidió que le llevara unos cuantos libros, así que como veis, sigue estando ágil de mente. Incluso me dio unas notas para que las transcribiera aquí... que he dejado en mi casa. Intentaré subirlas a lo largo de esta próxima semana.

Pablo: he visto tu mensaje hoy mismo, no entro en este blog más que desde casa de mi abuelo, donde ahora estoy. Le pasaré el mensaje a mi abuelo cuando hable con el... pero tengo que decirte que está muy escarmentado de tratos con historiadores, más de uno y más de dos han vapuleado sus recuerdos diciendo blanco donde el dijo negro.

Desde Castellón

2009-01-10T09:52:00.003+01:00

Hola a todos, soy Alicia.

Escribo desde la casa de mi abuelo, que aun sigue en Castellón, en la casa de campo de mi tío José Antonio. Aquí, rodeada de los libros y recuerdos de mi abuelo parece que se hace menos áspero estudiar para los examenes cuatrimestrales, que me rondan estos días.

Me llamó mi abuelo esta mañana para pedirme que avisara aquí de su retraso. Mi tío además de su piso de la ciudad, tiene una casita en un pueblecito de la provincia, donde se fueron todos a pasar las fiestas. Con el frio, la zona está nevada y el paraje es perfecto para rodar una película sobre Papa Noel, por lo que no me extraña que, conociendo la casa, decidiera quedarse allí unos días más, no por el frio, que a ese no le tiene miedo, sino por la biblioteca.

Mi tio heredó de su padre el amor por los libros, y al construirse su casa de verano hace unos treinta años, mimó la habitación que destinaba a tal fin. Una gran cristalera con vistas a los pinos nevados, una buena chimenea, dos sillones de lectura, una mesa de trabajo y un par de sillas, un equipo de música y el resto de la habitación, cubierta de suelo a techo de libros.

Recuerdo una frase que me dijo hace años mi abuelo que me impactó. Me dijo que si tuviera que imaginar el paraiso, imaginaría esa habitación.

Así, aprovechando que mis tios estan los dos jubilados y han decidido quedarse allí hasta que tengan una opinión mejor, mi abuelo ha decidido quedarse con ellos. Y es que, además, hacía mucho que no pasaba una temporada con ellos.

Os manda recuerdos desde allí.

Feliz Navidad

2008-12-17T10:50:00.003+01:00

Deseo felicitaros la Navidad y que encontreis en el calor de vuestros hogares esa paz que hoy el mundo nos niega.

Voy a estar nos días sin aparecer. Mañana viene a recogerme mi hijo José Antonio para que pase la Navidad con ellos, en Castellón (es lo malo de tener a los hijos desperdigados por la piel de toro).

José Antonio tuvo en Castellón su último destino y allí se quedó a vivir tras jubilarse. Sus niños ya no son tales, pero la alegría es la misma como si tuvieran pocos años, en lugar de ser veinteañeros.

Me voy a celebrar el nacimiento de un niño, pero con otro niño muy presente, por el que rezo todos los días. He pedido a Alicia que me mantenga informada de cualquier novedad y que, si procede, ella misma la transcriba aquí.

Recibid todos, amigos y, porque no, enemigos, un fuerte abrazo de este viejo. Y no os quejeis del frío. Más hacía en Rusia.

Más noticias

2008-12-09T19:05:00.004+01:00

Preocupado como estaba, le pedí a Alicia que indagara sobre el niño del otro día.

Como soy consciente de que algunos estarán preocupados, paso el parte.

Parece ser que tratan de confirmar el diagnóstico. El asunto puede ser de muy leve a terrible. Alicia conoce a un amigo de su edad con esa misma enfermedad, ya se sabe que basta con que una mujer este embarazada para que empieze a ver embarazadas, y es un chico sano, lo que le da ánimos. Piensa presentarselo.

Mientras tanto, el matrimonio ha recuperado la normalidad. El niño sigue bien y ellos esperan con más tranquilidad las visitas médicas y las pruebas.

Básicamente no ha cambiado nada, pero al menos, tienen más paz.

Que no es poco.

Del pasado

2008-12-08T01:04:00.002+01:00

Aprovecho esta ventana pública para hacer un ruego

Se que Otto Ackermann, traductor en la División Azul, casó poco despues del fin de la guerra en Barcelona. Perdí su pista. ¿Algun amable lector sabe de él, de sus hijos si los tuvo?

Gracias.

El llanto de Alicia

2008-12-04T13:50:00.001+01:00

Ayer, como otras veces, vino mi nieta buscando paz para estudiar a mi casa. La note silenciosa, pero no le di importancia, hasta que sentado en mi sillón leyendo creí que la oia llamandome. No era así, pero la vi enjuagarse una lágrima. Casi la obligué a explicarse.

Había quedado para comer con alguien de su universidad. Otras veces me había hablado bien de él. Recuerdo que me dijo algo así como que otros, al hablarle de mi, decían que ellos tambien hubieran ido con la División Azul. Él no dijo eso, pero me decia que la unción, el respeto que empleaba al tratar el tema le hacian pensar que por primera vez estaba ante alguien que si se hubiera ido a Rusia.

En la comida, al verlo apagado y con los ojos cristalinos le arrancó la verdad: su mujer y él estan pasando un mal momento, a su hijo pequeño de cuatro años, le han diagnosticado una enfermedad rara, con ecos tremendos y un tratamiento duro.

Me dijo que le había impresionado que, con todo el dolor que sentía, más manteniendolo en secreto para el resto de la familia, solo le pidiese que rezara.

A mi no me lo pidió, pero hago mia esa petición como una orden. Es más: pido que lo hagais vosotros. Rezad por la salud de ese niño. La oración todo lo puede.

La bandera, humillada

2008-11-29T13:50:00.003+01:00

Andaba pensando como plasmar lo que el asunto de la bandera de España en el parlamento vasco me hace pensar, sin incurrir en delito alguno, cuando mi nieta, que anda por aquí estudiando con su portatil por delante, me llama para que lea una cosa.

Me he estado riendo un buen rato. No puedo menos que copiar la dirección.

http://elgrancascarrabias.blogspot.com/2008/11/la-bandera-de-espaa-ondear-en-el.html

Ojalá esta realidad no fuera la pesadilla que es, y todo siguiera ese sueño.

Hace un año

2008-11-20T13:55:00.002+01:00

Aproximadamente hace un año, supe de la muerte de Antonio Arias. Hace un tiempo que no logro orillar su recuerdo para centrarme en otros asuntos. A menudo, mis amigos muertos me visitan y con ellos, paradójicamente, me siento vivo. Vivo en un mundo podrido que está más muerto que ellos, rodeado de jóvenes de veinte años más viejos que yo, con pocas y brillantes excepciones.

El recuerdo de Antonio y otros logra, junto con las visitas de Alicia, Fernando, Eduardo, Manolo, y un nuevo amigo del que hablaré en otro momento, devolverme la confianza en mis conciudadanos.

Antonio fue un excelente camarada, al que perdí la pista tras su jubilación, que decidió pasar en Alicante, fue de los que contaban con un espíritu más recio.

Alistado con 16 años, formó parte de la primera división. Un tipo formidable, inquebrantable, con el que me hubiera gustado reflexionar sobre la garzonada con marcha atrás. Estoy seguro de que Antonio hubiera hecho llegar hasta el propio juez sus reflexiones sobre el asunto.

¡Camarada Antonio Arias Rodriguez!

¡Presente!

¿Será posible un nuevo 20-N?

2008-11-11T11:24:00.000+01:00

Me cuentan por teléfono camaradas madrileños que intentaron acercarse este domingo al Valle que en la entrada un grupo de Guardias Civiles registraron su vehículo y se incautaron de peligrosas armas, como una bandera de España y alguna insignia.

Más aun, dentro de la basílica, cuando un divisionario de 85 años se colocaba en la solapa una insignia de la división azul, un par de agentes de incognito se la confiscaron.

¿Que ocurrirá este dia 20?.

Quisiera tener fuerzas para ir este año. Si me repongo de un trancazo que estoy soportando, con algun nieto o con algun amigo que me lleve de paquete, allí estaré. Tendrán que abrirle la cabeza a este anciano.

No importa. Siempre me han dicho que soy duro de mollera.

Alicia es famosa

2008-11-05T19:50:00.002+01:00

Mi nieta vino el lunes entusiasmada. Parece ser que conoció a un profesor de su universidad que no es de la misma basura ideológica a la que están adscritos el resto de ellos.

Me dijo algo que me sorprendió. No por lo que representa en sí, sino porque fuera lo que más le llamara la atención a ella. Tras una charla distendida, al despedirse, le dijo que eran ellos, los mestizos hispanos (en alusión a su piel cobriza, herencia de su madre), los que tenían el deber de devolver la hispanidad a España. Que aquí estamos perdidos, y que tan solo insuflando un poco del aliento español que los peninsulares dejamos allí, España podrá volver a la vida.

Esto, no es nuevo. Mi nieta me ha oído decir cosas parecidas, formuladas de otra manera y con mayor dureza. Lo que a ella le sorprendió, y a mi casi me duele esa sorpresa, es que alguien hiciera alusión al color de su piel... en forma positiva.

¿Que España estamos conformando para que ella, española, nacida en España, pero con el ¡oh, grave pecado! de tener la mitad de su sangre con mezcla americana, se sorprenda?.

Yo tengo la respuesta: hemos dejado de ser cristianos. Con los valores en fuga, el racismo aparece. El racismo pagano, ya que ser cristiano impide ser racista. Solo hay una raza: la de los hijos de Dios.

Dejémoslo aquí. Ya tengo la tensión lo suficientemente alterada por culpa de Garzón, como para añadir motivos.

Retornemos a Alicia. Alicia esta tarde estaba contentísima. Parece ser que ese profesor ha hablado de ella en la página que tiene. La dirección (siento no poder poner enlaces de otra manera) es: http://elgrancascarrabias.blogspot.com/2008/11/alicia.html

La de la foto, no es Alicia, pero tengo que decir que el parecido es asombroso. Con una cara más redonda y una nariz más estilizada... diría que es ella.

Sobre lo que cuenta, lamento no estar de acuerdo con el profesor. Alicia no puede emplearse para generalizar, más bien, es la excepción que confirma la regla. Me dice Alicia que hay unos 30.000 alumnos en su universidad, y yo me apostaría lo que fuera a que no hay más allá de cinco que puedan homologarse en pensamiento a ella. Pero le agradezco las bellas palabras que con las que la describe. Se queda corto.

Y no es amor de abuelo.

29 de octubre. 75 años

2008-10-28T19:09:00.003+01:00

Pensaba escribir algo sobre este número redondo. Yo, que viví los 25 años rodeados de un falso oropel, y los 50 casi en las catacumbas, pero aun con muchos de mi generación plenos de vigor y cargados de moral, asisto a este último número redondo (ojalá llegara a cumplir los 115 años, pero lo veo difícil) con moral.

¿Se ha vuelto loco este viejo?. No. Se nos ataca y, quizá, dentro de nada se nos intente erradicar. No importa. Claro que no importa. Nos hará más fuertes.

Y si hace falta alguien que recuerde que hubo tiempos más duros, si hace falta que alguien cuente como es ver la sangre de los tuyos derramada... pedidmelo.

Vi ayer en esa página de libros que alguna vez he traído aquí, un artículo corto que me ha emocionado. No puedo menos que copiarlo de "palabra y obra" y ponerlo aquí.

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Hay veces en que largos párrafos están huecos, no dicen nada. Que tomos y tomos componen solo el absurdo.

Y unas pocas veces, se da el milagro exacto de que unas pocas palabras aparecen dotadas de la poesía de lo eterno, con el eco de la piedra.

Esta vez, Arturo, Arturo Robsy, da con ellas. Y yo os las traigo aquí.

29 de octubre

Tal como Eugenio y Rafael García Serrano proclamaron la primavera, me atrevo, en menor escala, a añadirle un día: El 29 de Octubre es la primavera, su promesa, su gloria del camino. Su luz porque, inevitablemente, la Falange fue la "luz de un nuevo sol." El nuestro.

Setenta y cinco años, ya, viviendo en la primavera que sonríe e invita a la alegría; alzando la mano en saludo al cielo y sabiendo -qué bueno es saber- que un mundo viejo y agusanado, que se resiste a desaparecer, trata de refundarse sin más razón que sus intereses de clase opresora de rapiña. Mientras nosotros seguimos al aire y a la luz, nace el último estertor de la vieja España: el Social Capitalismo.

En setenta y cinco años nuestra primavera no ha sido buena, pero ha sido primavera. Tiempo de amor, de canción y de guerra. De muerte y resurrección. Y aquí estamos: a ninguno se nos ha ocurrido decir "75 años de honradez." No es necesario.

Todos firmes: entra el amanecer.

Y Dios, que nos mira.

Arturo ROBSY

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Esta semana me permitiréis que solo conteste un par de comentarios "urgentes". Uno, que me pide que haga un enlace, a lo que mi respuesta es la consabida: no se, y, es más, no tengo demasiadas ganas de aprender. Lo siento.

Otra, me pregunta por el magnífico libro de Tomás Salvador. Tomás fue alma de muchas iniciativas divisionarias, como la editorial Marte o el boletín Hermandad. Fue un divisionario que no renegó de serlo. Y su obra, de ficción pero real, real pero de ficción, está llena de anécdotas que yo mismo conocí en primera persona. Pero lo que me gustaría recomendarte especialmente son las últimas páginas.

Y hago una petición: se que los que llevan la web de "Palabra y obra" visitan esta página. Os ruego que, si no lo habéis hecho, tratéis este libro. Y si lo habéis hecho, disculpadme y por favor, indicadme donde.

Cortina de humo, pero humo duro

2008-10-21T10:11:00.004+02:00

Coincido con algunos de los lectores, amigos y camaradas, que me apuntan el hecho de que la garzonada es en realidad una cortina de humo sobre la crisis.

Si y no. Cuando Garzón cargó contra Pinochet, periodistas y políticos varios se reían, lo veían como una chaladura. Chaladura que llevó a puerto el togado estrella.

No dudo en que en algún momento vendrán a por nosotros, los que quedemos. Pero, camaradas... me da igual. Es más, los espero y, de no ser por mi nieta, ya les habría mandado una caja de "documentación inculpatoria" para que procediese contra mí, acompañada de un certificado médico donde, reflejando enfermedad y dolencias, viera que si no se daba prisa conmigo, la parca podía ganarle la mano.

Que todo esto beneficia al gobierno ahuyentando siquiera por segundos la atención sobre la más grave crisis capitalista que se recuerda en estas tierras, es cierto. Pero que la fijación del presidente y del juez por ganar una guerra que perdieron existe, es algo que no se puede negar.

Y yo, que algo de la carrera de las armas conozco, me pregunto, y pregunto a los militares, soldados de España en ejercicio:

¿Os habéis dado cuenta de que se va a procesar a lo mas representativo y honorífico del Ejército, con un sin número de medallas militares en sus pechos, heridos y mutilados por la patria, gentes que derramaron su sangre en Cuba, Filipinas o Marruecos, que mandaron a miles de soldados, salvando a muchos de una muerte segura? ¿Y os habéis dado cuenta de que, simplemente, no se defenderán por ser ya cadáveres?.

¿Acaso este juez no sabe ya que si han fallecido los inculpados se debe decretar el sobreseimiento del asunto? ¿Donde estaba este tipo el 20 de noviembre de 1975? ¿en que zulo, en que madriguera se escondía?.

Estos héroes ahora procesados sin poder defenderse, ven mancillado su honor.

¿Va a callarse la Legión, viendo como los fundadores de la Legión, de los regulares son insultados y arrastrados por el barro?

Fueron humanos. Humanos con errores, agravados en una guerra civil a muerte entre hermanos, cuando incluso las normativas civiles y militares se permitían lo que hoy, con un cronocentrismo estúpido, se consideran excesos.

Pero aun hago otra pregunta, que no la última: ¿Qué méritos detentan las personas desaparecidas que hoy se pretenden defender, con las excepciones que toquen? ¿eran pacíficos progresistas izquierdosos de hoy, o seres violentos en tiempos de guerra?

Y ahora, mi pregunta al Ejercito ¿vais a quedaros callados?.

Mejor, no me contestéis. Ya conozco la respuesta. Y duele.

El manifiesto de los 10

2008-10-18T22:14:00.003+02:00

Soy Alicia.

El otro día, en casa nos quedamos helados viendo el telediario. Al ver las noticias, pensamos todos "parece que Garzón esté apuntando al abuelo".

Le llamé por teléfono y, con la voz más tranquila que nunca le había oído, me dijo algo que entonces no entendí, y que al comentarselo a mi padre me explicó. Me dijo algo muy simple: "No importa". Mi padre me contó que así se llamaba al boletín que la Falange publicaba los días de la persecución.

Me fui a su casa después de la cena y lo que vi me impactó. Con un profundo cabreo (le pido perdón, a él no le gusta que emplee este lenguaje) le vi organizar papeles. Me explicó que buscaba toda aquella documentación que relacionara sus actividades con la Falange y/o el Movimiento, para enviarselos a Garzón a su despacho. Llamé a casa y vino mi padre. Nos costó mucho hacerle desistir de la idea.

Esta mañana he empezado a llamar por teléfono y, esta noche, en lugar de ir de fiesta, hemos venido a su casa diez amigos. Amigos, nietos y amigos de sus nietos...

Y los diez nos hemos hecho un juramento: acompañar a mi abuelo en lo que venga, y aceptar como propias todas las decisiones que a partir de ahora tome. Si hay que correr con gastos, cada uno en la medida de sus posibilidades (hay algun estudiante entre nosotros, como yo misma) tomará parte de ellos.

Mi abuelo, que es alguien con una moral dificil de quebrar, se ha emocionado tanto con esta reunión improvisada que nos ha pedido disculpas para ir a acostarse. Le he preguntado si tenía inconveniente en que lo contara aquí y me ha dejado libertad para hacer lo que yo pensara mejor "en este momento tengo las entendederas nubladas", me ha dicho. Al principio quería quitarnos de la cabeza cualquier cosa parecida a ésta decisión. Insistía que lo que tenía era ganas de ver en que quedaba esto, y que para eso no necesitaba embarcar a nadie más. Aquí, mi amigo Fernando, le ha ganado la mano. Cuando Fernando le dijo "somos tus camaradas. No nos dejes fuera", yo ya sabía que mi abuelo daría su brazo a torcer.

Pienso que lo que hacemos es lo correcto y quiero compartirlo con quien se que, desde la distancia, tambien le aprecia.

Y ahora me vuelvo con los demás al salón. Aprovecharemos, con el permiso de mi abuelo, para grabar unos discos que guarda como oro en paño de la Cadena Azul de Radiodifusión, algo que hasta hoy mismo no sabía ni que existía. Eso se lo debemos tambien a Fernando, que es un estudioso sobre la OJE.

La noche será larga. Larga y falangista. Es la primera vez que me llamo así a mi misma.

Garzón

2008-10-17T21:57:00.005+02:00

En Paraguay dejé muchos años y muy buenos amigos. El hijo de uno de ellos, Ovidio, hoy en un grupo político llamado "UNACE" contactó conmigo ayer.

A Paraguay llegaron las noticias sobre Garzon y su desbarre mediático, y Ovidio me invitaba a volver allí, textualmente, a pesar de Lugo.

No. No tengo miedo ninguno. Aquí espero tranquilamente, a que me imputen, que registren mi casa y se lleven mis libros, medallas, bustos, recuerdos y mi vieja camisa azul, conmigo dentro. Esperando que venga quizá la Guardia Civil a manchar su uniforme con la sangre de un pobre viejo, porque de otra manera no creo que lo hicieran.

Este viejo no se asusta. Este viejo conoce lo que fueron las chekas y está preparado para su vuelta. Conoce la guerra, y eso es algo que no hay que olvidar.

Resulta que hasta ha pedido el certificado de defunción de Franco. ¿Y si resulta que le dicen que Franco está vivo?. Creo que Garzón se ensuciaría encima y saldría de España en la primera patera disponible.

Esta semana ya llevo tres entradas. Pero si no escribía esto, mi corazón reventaba.

Lo prometido es deuda

2008-10-16T19:11:00.002+02:00

Decía el lunes pasado que esta semana dedicaría otro día a contestar alguna respuesta.

Esta vez seré breve, pues hay algo que quiero pedir al que me lea.

Pero vamos con los comentarios.

A Antonio Rivera le pido que me apee de ese "excelentísimo". Ni lo soy, ni lo he sido, ni lo seré. Soy solo un falangista de filas, un cristiano clase de tropa, un guripa que tuvo la suerte o la desgracia de volver vivo de Rusia, un viejo soñador y un abuelo embobado con sus nietos. Pero poco más, y desde luego, no merezco ese tratamiento. Tanto es así que me he pensado muy mucho el hacer público tu comentario, Antonio. Llámame camarada, que ese si es todo un timbre de honor. Y recibe mi abrazo.

A Al Neri le doy las gracias por los enlaces. Y a Alvaro Romero y a Antonio Rivera la difusión de esta humilde página.

Voy con Jose. Su comentario es el que me ha obligado a volver a entrar. Es cierto que se me olvidó. Gracias a mi nieta Alicia, que me ha convertido en letras el texto, rescatado de un libro de mi biblioteca, puedo pegar aquí el juramento.

Retransmitido por radio, presentes los jefes españoles que residían en Berlin, creo recordar que en julio de 1941, y ante Muñoz Grandes, su Estado Mayor, y los generales alemanes Cochenshausen y Fromm, este en representación de Hitler, tras una misa de campaña que no recuerdo quien ofició, el general Cochenhausen nos inquirió la formula de juramento de fidelidad en alemán, traducida por Troncoso.

¿Juráis ante Dios y por vuestro honor de españoles absoluta obediencia al Jefe del Ejército alemán Adolfo Hitler en la lucha contra el comunismo y juráis combatir como valientes soldados, dispuestos a dar vuestra vida en cada instante por cumplir ese juramento?

La respuesta, ya es conocida: Si, juro.

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Y ahora, mi petición.

Los noticiarios repiten que en Valencia, mi Valencia, hay un barco abortista holandés esperando que a él lleguen lanchas de mujeres que van a abortar.

Yo no se en que piensan los políticos, los periodistas de este país, que no ponen los puntos sobre las ies. Se que están en aguas internacionales, pero seguro que algún juego legal habrá para evitar esa atrocidad.

Rita, alcaldesa, quizá temas perder popularidad. Yo te digo, y creeme, aunque solo sea un viejo, que uno solo de esos niños que allí van a morir, vale más que todos los cargos del ayuntamiento de Valencia, que todos las concejalías del ayuntamiento, que el ayuntamiento en sí, que todos los ayuntamientos de España.

Yo no puedo hacer nada para evitarlo. Solo rezar. Rezar por esos niños, por sus madres que, sin verlo ahora, se castigan así su futuro, por todos esos miserables que con Pilar Bardén a la cabeza jalean esa monstruosidad y por los políticos y periodistas que lo permiten. Rezo por la salvación de sus almas.

Y pido a los que me lean, y crean, que recen conmigo. No hay que subestimar el poder de la oración.

Somos polvo...

2008-10-13T23:11:00.003+02:00

Prometo hacer entrada doble esta semana, y contestar así a aquellos amables amigos que me han dejado sus mensajes.

Pero hoy no. Hoy, no puedo.

Es uno de esos días en los que uno toma conciencia del fin, de lo poco que somos.

Un amigo de la familia, al que llamaré Paco por abreviar, ha fallecido hoy. Un cáncer se lo ha llevado por delante con poco más de cincuenta años. No tenía con el más trato que el que se hace lógico de verlo en casa de uno de mis hijos y de conocer levemente a sus hijos, amigos de mis nietos. Pero lo que si he visto, ha sido el agujero que ha dejado.

La muerte, a mi edad, se ve con otra perspectiva. No se desea, porque de cualquier manera, esta es la orilla del río de la vida en la que quiero acampar, pero se es mucho más que consciente de que Caronte puede aparecer en cualquier momento y reclamarnos para el viaje.

Además, cuando uno es viejo y se va, la pena y el dolor quedan matizados por esa vieja y dura expresión que reza "es ley de vida". Pero cuando se va alguien con hijos pequeños, con padres vivos, rompiendo así la natural cadena que provoca el dolor infinito en los padres que ven partir antes a los hijos, cuando ese alguien deja muchas cosas pendientes, se multiplica el daño.

Nada somos. Intentamos dejar huella en la vida y apenas marcamos la arena de una playa donde Nuestro Señor puede soplar en cualquier momento y borrar nuestro rastro. Es algo que hemos de asumir y, aun así... se hace tan difícil.

Apenas me han dado la noticia, he tomado mi carnet de jubilado para el autobús y me he plantado en casa de Paco. Podría pensar que los hermanos del finado, sus cuñados... ya estarían ahí para prestar apoyo moral a la familia, a una familia que conocía en cierta forma de rebote. Pero algo me decía que tenía que estar ahí.

Al llegar me di cuenta de que mientras todos rodeaban a la madre y a la hija, el chaval, ya mayor, de casi 30 años, estaba solo. Entero, sin hablar con nadie y tragando por su garganta pedazos de dolor del tamaño de melocotones. Le abracé y, en ese momento, fue cuando rompió a llorar.

Hemos hablado mucho. Con él, apenas había cambiado antes más de cuatro o cinco frases largas, pero hoy hemos hablado como si nos conociéramos de siempre.

Le he hablado de la muerte. De la muerte que vi en mis camaradas, en mi hermano, en los horrores de la guerra que sufrí de niño y en la guerra que viví de joven. Y en la muerte que me hace notar su aliento en mi nuca cuando bajo la guardia. Pero no era la muerte lo que le dolía de verdad. Lo he visto pero no me atrevía a decírselo, hasta que al final, ha sido el quien me lo ha confesado: su dolor es porque no le había dicho a su padre algo muy simple y elemental: "Te quiero".

¿Porqué nos negamos a exteriorizar los hombres muchas veces sentimientos tan bellos y al tiempo simples?. No lo se.

Cuando volvía, cabizbajo y meditabundo en el autobús, pensaba que quizá no fuera casual mi impulso de acudir allí, sin esperar llamada de nadie. Que todo tiene un sentido.

Hasta la vida de un viejo.

¡No toqueis a los niños!

2008-10-06T21:43:00.004+02:00

Cumpliendo con el propósito que me hice de escribir al menos una vez a la semana, he tenido el placer de encontrarme con algún mensaje agradable, de los cuales alguno merece respuesta y esa deuda pretendo saldarla hoy mismo.

Pero antes de ello, necesito imperiosamente tratar un tema de actualidad: la que desgraciadamente nos traen los medios de comunicación, con esos subproductos humanos que no solo abusan de los niños sino que difunden sus vicios por internet.

No tengo piedad ninguna hacia los pederastas. No la tengo, como no la tenía Nuestro Señor, quien dijo, y ahí están los evangelios, que a quien escandalizare a uno de esos pequeñuelos, más le valdría atarse al cuello una rueda de molino.

Los niños son el futuro de la Patria, la patria en esencia. Atentar contra ellos es peor que querer comer el fruto, es destruir la semilla. Este grupo de bribones tiene todo mi desprecio.

Más, cuando hay entre ellos gentes que, por su posición en la sociedad tenían justo la misión contraria: evitar que estas cosas pasaran: agentes de policía, de la Guardia Civil, jueces, maestros...

Que esto suceda significa algo que no se dice en los medios de comunicación: nuestra sociedad está tan podrida que la curación de esa enfermedad es mucho más que difícil, casi imposible.

Y, con toda esta tormenta, faltaban voces, que ya las ha habido, como esa maricona vieja que es Antonio Gala, en voz de Rafael García Serrano en un dietario aparecido en El Alcázar allá por los últimos setenta, un folletinista para modistillas del siglo XIX. Resulta que el tal Gala se escandalizó, ya con el caso Arny, de la hipocresía que resultaba indignarse de que alguien se acostara con niños o niñas de menos de 12 años.

No, señor Gala, yo no me indigno. Indignarse sería algo demasiado débil para definir mi estado de ánimo. Lo que a mi me gustaría es tener menos años para poder hacer algo más contundente.

Gente que pide que no se persiga a los pederastas, que si "es de mutuo acuerdo"... pero vamos ¿cómo puede estar de acuerdo una niña de 12 años en acostarse con un baboso de 60?.

Debe ser que soy demasiado viejo, pero esto no lo entiendo ni como broma. Me parece una salvajada tan terrible que no soy capaz de concebir como alguien ha violentado ¡a su propia hermanita!.

Yo lo que quisiera es que el juez, la policiía, la guardia Civil, se inhibieran del asunto, y les dejaran a los padres de esa niña que se tomaran la justicia que los hombres les niegan.

Claro, que solo soy un viejo fascista. Pueden etiquetarme así, no serían los primeros pero si casi los últimos.

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Ahora, me permito contestar algunos comentarios.

En primer lugar, a un chico que me pide no publique su mensaje y se interesa por las historias tantas veces repetidas sobre los divisionarios rojos, que se alistaron o para purgar penas, o para pasarse.

¿Los hubo?. Si, pero no fueron moneda corriente. Alguno se veía (a muchos, se les veía venir) distantes, faltos de ardor en el servicio. Pocos, se pasaron. Menos de los que fueron capturados y allí, por supervivencia que no condenaré jamás, chaquetearon. Hay que vivir el infierno para poder culpabilizar a los demonios.

¿Vinieron muchos a hacerse perdonar su pasado o el de su familia?. Alguno había. No tantos como hoy se quiere hacer ver. El ejemplo más claro es Berlanga, que allá donde va cuenta la misma monserga. Lo malo para él es que queda para la posteridad la Hoja de Campaña, donde se ve que no era precisamente muy rogelio en aquella época.

Me pregunta también por mis motivos, y alude a también una frase de mi presentación, al que dice que soy viejo, pero no imbécil. Pues bien, le contestaré a esto con otra frase de mi presentación: fui a devolver una visita, a matar los huevos de la bestia en su propia madriguera. Porque no pude hacerlo durante nuestra Cruzada (últimamente la vuelvo a llamar así, agradézcanselo a Garzón, que quiere desenterrar algo más que huesos. Pues bien, señor Garzón, recuerde que algunos, no hemos muerto)

Otra respuesta,a esta a 29 de octubre (buen alias). Me pregunta por ese Miguel que menciono en alguna ocasión, y le confirmo que si, que las respuestas a las preguntas que me hace son afirmativas. Y me invita a la presentación en Valencia del libro que mencionaba la semana pasada: Le contesto, muy agradecido, que si el tiempo meteorológico no lo impide, y no hay pegas derivadas de mi tiempo cronológico, iré. Pero con Alicia o Eduardo, los dos nietos a los que más hecho mano, de chofer, será para mi todo un placer. Pero, obviamente, necesitaría saber el lugar y el día.

Y la última. Aunque 27 puntos (otro alias estupendo) no pregunta nada, tiene la deferencia de dejarme su dirección. Yo no se hacer esas cosas, así que no pondré su enlace en mi página, pero he de decirle que he disfrutado de los contenidos que introduce en la suya. Y de sus enlaces.

Precisamente mi duda era sobre si decir algo de una noticia que también me ha pateado el hígado esta semana, el permiso carcelario a una presa etarra para que ésta se quede embarazada. Pues bien, navegando por los enlaces de su blog, llegué a otro blog, no lo ocultaré, bastante bruto. Pero con la boca de carbonero dice verdades que hoy se nos ocultan, y a mi me da que es alguien que justamente emplea esa forma tan bestia de expresarse para llamar la atención a quienes nos repudian como somos. No es una muestra de lo que en años llamábamos estilo, pero, he de reconocerlo, he disfrutado leyéndolo. Sobre todo, esa entrada que, de una manera, digámoslo así, más expresiva que la mía, dice justo lo que yo estaba pensando sobre esa noticia. Esta es la dirección, que lamento no saber colocar de otra manera más que así, sin enlaces bonitos ni filigranas: http://elgrancascarrabias.blogspot.com/2008/10/para-prear-una-puta-de-eta.html

Se lo enseñe a Alicia y, mientras empezaba a redactar esta entrada, me llamó a casa para decirme, ilusionada, que creía deducir de la lectura de otras entradas que se trataba de un profesor de su universidad, lo que le ha hecho mucha ilusión, ya que siempre consideraba que el profesorado era en su práctica totalidad rojo-progresista. Ha descubierto que no, y se promete a sí misma conocerle.

Sabiendo como es Alicia, se que lo conseguirá.

Y con esto cierro. Me dejo en el tintero una anécdota del Lazarett de Wilna, para otra ocasión.

De vuelta

2008-09-30T18:32:00.003+02:00

Cuestiones de orden:

Debo agradecer a los amigos y camaradas que me han mandado comentarios agradables su interés y buenos deseos hacia mi. Algún mensaje privado ha llegado y tomo muy buena nota de lo que se dice. Entre esos agradecimientos, debo destacar la labor insistente de mis nietos, en particular Alicia, que me pedían continuamente que escribiera, venciendo a la natural pereza de mi edad. También agradezco a los imbéciles que se dedican a intentar asustar a este viejo con las amenazas e insultos de siempre, por ayudarme a mantenerme vivo. Idiotas, todo mi desprecio para vosotros, y mi condolencia a vuestras familias por soportar las supuraciones de vuestras blenorragias mentales.

Alicia, además de las peripecias que aquí cuenta, sirviéndome de apoyo incondicional, de báculo para la vejez que se decía en mis tiempos mozos, ha tomado desde que regresé a la ciudad hace unos días una costumbre para mi muy agradable(inciso: mi intención era alargarlo, pero el tiempo meteorológico y el mio cronológico hacían que no aguantase ya a los pesados de mis hijos, que me pedían que no me quedara solo en la playa). La costumbre a que hacía referencia deviene de un momento cima, de una catarsis personal: Alicia ha mudado su vida desde hace unos meses. Ha cambiado de carrera, "convalidando" -me dice, a mi lado, que es la palabra- las asignaturas que ha podido, pero no hacia una más fácil, sino hacia una ingeniería más dura. Y para encontrar un mejor ambiente de estudios, pasa muchas horas de tarde en mi casa. Mis vicios caseros son breves y silenciosos: leer y escribir, o, como mucho, escuchar música clásica, lo que no me importa hacer con auriculares.

De forma egoísta, me gusta estar con ella, me contagia su juventud. Además, ahora que su padre no me lee, diré con orgullo que cada día la veo más cerca de no esa forma de pensar, sino esa manera de ser, que es la Falange.

Y este último comentario me lleva a hacer uno de mis primeros "cortos". Aunque siempre trato de ser breve, tengo muchas cosas en mi macuto guardadas desde este verano, así que sin más voy con ellos. Me aprovecho, si, de mi nieta, que se ofrece a teclear cuando mis dedos se cansen. No es el caso aun.

1.- De libros.

Este largo verano he tenido tiempo para leer y releer. Leer cosa pendientes y Releer cosas eternas. Conmigo han viajado mis viejos tomos con las "obras completas" (que no son tales) de Onésimo Redondo. Desde hace unos 30 años no bajaban del anaquel y decidí darles una relectura.

El primer tomo me llegó a hispanoamérica como un presente. Lleva al dedicatoria de José Antonio Girón. En la última página de la introducción que el ministro hacía, subrayadas con pluma estilográfica aparecen las líneas:

"Su ejemplo presida nuestras jornadas. Si fuéramos infieles a él seríamos infieles a la Patria que él amó hasta la inmolación"

En aquellos años, esta frase pasaría desapercibida entre los discursos habituales, aun en unos años en que nosotros, los falangistas, no manteníamos ya las mismas posiciones que poco tiempo atrás. Recuerdo que durante unos años pensé que quizá si, habíamos sido infieles, aunque esa pesadumbre se desvanecía al enfocar la memoria y ver que no hubo infidelidad por nuestra parte, sino quizá un exceso de ella a quien, aun mereciéndola en principio, no supo hacerse acreedor de ella.

Hoy, esa frase, resulta impactante. Tanto es así, al menos para este corazón viejo que solo sabe ya latir en azul, que me persiguió durante un par de semanas.

Porque entonces, no casualidad, pues no creo en el azar, Fernando, de quien creo aquí he hablado, vino a verme al apartamento. Fernando había pasado unos días en Madrid y de allí me trajo un regalo, un libro. Un libro que me reconcilió con ese pensamiento que traía aquí.

Entonces desconocía ese libro por completo. A mi regreso, hace unos días, visitando las cuatro o cinco páginas que me merecen interés, me di de bruces con el en esa página de críticas literarias que alguna vez he citado aquí "Palabra obra". Y confirmé, pues ya traía leído el libro desde la playa, y abundantemente anotado, que su criterio al seleccionar textos me sigue gustando, pues no recuerdo un libro que me mantuviera atento tanto tiempo desde hace años.

Su título es "Por los caminos del adiós". Por razones que son evidentes, al tratarse de una estrofa del himno de la división, cuando vi el libro que traía Fernando, llamó mi atención. Solo con leer la contraportada creí entender que no me desagradaría su lectura. Y no, no lo hizo...

No es un libro sobre la División Azul, aunque se habla de ella. Y no con mentiras, ni con medias verdades. Lo que se dice de ella, lo acepto, con algunos matices, como propio. Y en general el libro lo considero tan imprescindible que se lo he recomendado a todos mis nietos. (Alicia lee encima de mi hombro y sonríe, pues ella lo tiene en su casa desde hace diez días). No estoy de acuerdo en su totalidad con él, pues esto lo reputo imposible, pero si lo considero honrado y cabal. Un libro necesario, al menos para todos aquellos que se crean falangistas. O que en un momento dado de su vida lo fuesen.

2.- De política internacional.

Obama y McCain, más el primero que el segundo por intereses claros, ocupan los telediarios. Y de repente, llegan los vicepresidentes. Llega Palin y, disculpas, no recuerdo el vice de Obama.

Y los estúpidos de siempre tratan de comparar demócratas con socialistas y republicanos con populares. Demostrando un total desconocimiento de la sociedad norteamericana. No hay nada más conservador, pro ejemplo, que un demócrata del sur. Ese adalid de la paz que hoy se nos vende que fue Kenedy, fue quien más cerca estuvo de organizar la tercera guerra mundial.

Entre Obama y McCain yo hago mi elección: ninguno. Aunque, reconozco, que alguna declaración de Obama me ha chirriado tanto, que no puedo dejar de mirar, no por méritos propios, sino por demérito del adversario, al héroe militar norteamericano (esa es otra) que se le opone.

3.- El Valle.

Mi nieta ha contado algo del viaje que hicimos mediado el mes de agosto. No ha contado un par de cosas. Una, no la contaré, pues es un secreto suyo y mio. Otra, algo que me alegró, una anécdota, una simple anécdota.

Yo salí vestido "de civil", desde la Playa. Donde comimos me cambié de camisa, para cubrir mi pecho de azul, y con ella me quedé hasta que paramos de regreso por primera vez (la vieja vejiga obliga). Cuando entramos en el restaurante de la gasolinera, yo llevaba la bolsa con la camisa de verano, para entrar en el baño.

Pues bien, cuando salimos de allí, escuché a un padre cantarle a su hijo pequeño el "Yo tenía un camarada". Pensando que se reía de mi, a pesar de que mi nieta me pedía lo contrario, fui a hablar con él. Unas breves palabras bastaron para sacarme de la confusión. Y rubricándolo, su hijo mayor, de unos 7 años, me la cantó de arriba a abajo. Fue un encuentro inesperado pero muy agradable, que me ha traído el regalo de un par de nuevos camaradas, pues su mujer también lo es, y de sus hijos, que han prometido pasar el próximo verano por Valencia.

Yo pensaba que a mi edad solo estaba en disposición de enterrar a mis camaradas o a mi mismo, y no de ganar nuevos. Se ve que no.

4.- La desgracia.

Al volver me cuenta un vecino como, en un patio no muy lejano, un tipo mató a su mujer y después se suicidó.

¿Porqué esos chalados no invierten el orden?. Primero, deberían suicidarse, y después hacer lo que quieran.

5.- El propósito.

Me propongo hacer al menos una intervención semanal, más breve o más larga, según mi estado de ánimo y físico. Y si no puedo, siempre me quedará Alicia para hacerme de "nurse".

Y nada más. Encantado de volver a mi casa, con mis libros... y con esta página, que me ha faltado este verano.

Alicia, de nuevo

2008-09-05T16:22:00.004+02:00

Mi abuelo me pide, y sus deseos son mis ordenes, que aproveche que esta tarde-noche he quedado en Valencia con unos amigos para hacerle unos recados.

El primero, comprarle un par de libros (¡menudo par de libros!). Esto es muy agradable, pues se que una vez leidos los pondrá a mi disposición. Además, me parece que en buena parte es una forma de saltarse la prohibición de mi padre para que no me de dinero: siempre me da para las compras bastante más de lo que en realidad cuestan y se niega después a tomarme las vueltas.

El segundo, revisar el blog para eliminar lo que el llama "los mensajes del maligno" y dar el visto bueno a los mensajes que al menos no contienen palabras soeces. Esto lleva implícito imprimirselos, por si el considera oportuno contestar alguno, para darme la réplica en posteriores viajes, o él mismo a su regreso. A mi me queda una semana en la playa, pero creo que el se quedará hasta que llegue el frio (eso, en la playa, puede ser cuestión de un mes).

El tercero, era que transcribiera una nota suya sobre lo que llama "la garzonada". Lamentablemente, con las prisas, me he dejado su nota en el apartamento.

La idea de mi abuelo era que dejara un mensaje, para que quedara evidente que este blog no está muerto (ni el tampoco). Sus vacaciones, desde que murió mi abuela, son así siempre: se va a la playa cuando le apetece y vuelve cuando le da la gana. Tan solo necesita bajar a por medicinas o libros puntualmente, y eso si no encuentra un nieto a mano para que le ayude y viaje por él. Eso, y una escapada que nunca perdona al Valle de los Caidos en medio del mes de agosto. Este año, le he llevado yo. Cuatro horas de coche en un pequeño arosa, comida en El Escorial, visita (esto el no lo contará, así que lo hago yo: camisa azul, brazo en alto frente a la tumba de José Antonio y depósito de cinco rosas rojas sobre la lápida), oración, y cuatro horas de regreso. En total más de ocho horas de charla ininterrumpida que han conseguido uno de los días más completos de mi vida, que nunca podré olvidar. Cuando llegamos a su apartamento, subimos a tomar una cena fría. Cenamos en la terraza y al marcharme, le dije que no quería dejarle solo. El me dijo algo que me impactó. Miró al cielo, despejado y lleno de estrellas, y me dijo: "No estoy solo, ahí están mis camaradas. Nunca lo olvides".

Esa noche, no pude dormir, y no por el cansancio de la carretera.

Un apellido conocido

2008-07-28T11:20:00.005+02:00

Aprovecho una escapada de la playa, en busca de un cachivache que en casa se me quedó, pera no dejar languidecer tanto esta página.

Ayer mismo, leyendo el periódico, me encontré con un apellido poco usual, por lo que imagino que no me equivoco al relacionar al Fernando Garrido Polonio que aparece entrevistado como el abogado de Thelma Ortíz, la hermanísima de la princesa, como sobrino de Aquilino Polonio. Aquilino fue un guripa caido en Rusia, de quien sus sobrinos, puede que este Fernando uno de ellos, escribió un libro magnífico contando los pormenores de la repatriación del cadaver.

No, no voy a recriminarle nada. Los abogados defienden a clientes muy variopintos, desde gente honorable a criminales sanguinarios, pasando por hermanas de princesas.

Por si no regreso en un tiempo, deseo que los pocos lectores que estas líneas puedan tener pasen un buen verano. La ventaja del jubilado es que la agenda social es muy escasa, así que imagino que regresaré de la playa cuando la meteorología me lo pida, así que a menos que venga de nuevo a por pastillas, libros o cosas diversas, dejaré cerrada mi casa, y con ella la conexión a internet, hasta entonces.

Disfruten de la playa o de la montaña.

Los autobuses de verano

2008-07-01T19:49:00.004+02:00

En la playa desde que el calor invadió la ciudad, hoy he vuelto a ella. Mañana temprano tengo una revisión médica y no quería que nadie tuviera que madrugar por mi culpa.

Una vez aquí, me fui a hacer recados, a ver a un amigo y a comprarle un libro a uno de mis nietos cuyo santo me salté. Y tomé un par de autobuses.

La EMT de Valencia coloca en verano nuevos autobuses que van a las playas, y saca los vehículos de las lineas que van a la periferia, sustituyendolos por viejas carracas donde el aire acondicionado es un recuerdo y las plataformas para minusvalidos brillan por su ausencia. He probado uno de esos hoy, camino a la casa de un amigo al que quería dar una sorpresa, y ha sido el el que me ha tenido que dar un vaso de agua.

Estupendo: la gente que esta de vacaciones, que va a pegarse un chapuzón, con los mejores medios. Y los que se quedan en la ciudad para trabajar duramente... a pagar los platos rotos.

Buena gestión, Rita. Felicidades.

Matrimonios rotos

2008-06-25T21:34:00.002+02:00

Soy católico, pero no un beato o un meapilas. Tengo amigos que se divorciaron e incluso, antes del divorcio, vivían ya esa situación de hecho. Nunca les juzgué ni, por supuesto dejé de considerarlos amigos.

Considero que cuando la ruptura de la convivencia es inevitable, no hay más remedio. De joven ni loco hubiera dicho lo mismo, pero la vida me mostró demasiados casos particulares como para no saber apreciar la bondad de la excepción.

Ahora bien, hoy, cuando hay más divorcios que matrimonios (cifras del ministerio), creo que hay situaciones que merecerían algo más que una reflexión.

He visto a amigos de mis nietos, un poco mayores que ellos, casarse como quien va a una kermesse. Más aun: casarse por la Iglesia cuando ni siquiera saben santiguarse, cuando no se han acercado a una desde el día de su primera comunión. Parejas que se formalizan oficialmente con más facilidad que con la que antes se establecian noviazgos. ¿Tan poco vale ahora el ser humano, su tiempo, su dinero... su alma?

Un divorcio cuesta mucho, en dinero, en tiempo y en dolor. Y si hay niños, el pago es imposible de cuantificar: sentimientos encontrados, odio...

La mejor manera de evtar el divorcio sería evitar algunas bodas. Pero claro, eso es imposible en esta sociedad de consumo, donde el banquete, la lista de boda y todo lo demás son acontecimientos sociales donde prima el "tu más".

¿A que viene esto?. Viene a colación de una charla con Alicia. Alicia vino una tarde a casa buscando paz para estudiar: en su casa los vecinos estaban de obras y el ruido era ensordecedor. Como broma le dije algo así como "menos estudiar, que quiero vivir para ir a tu boda".

Se puso muy seria y me dijo algo que me dejó pensando que estaba mejor formada intelectual y moralmente de lo que incluso yo con amor de abuelo había supuesto. Algo muy trillado, viejo a oidos de hoy, pero que, como todas las cosas sencillas, simples, encierran verdades eternas. Dijo "solo me casaré cuando esté segura de que es para toda la vida".

Le di un beso y un regalo: mi viejo ejemplar de la biografía apasionada de José Antonio, de Ximénez de Sandoval. Un libro que han leido todos mis nietos y que todos se disputan, a pesar de estar plagado de notas mias (siempre se pueden eliminar, son papeles. Nunca me ha gustado estropear los libros).

Espero que los demás no se enfaden.

Barak Fraga

2008-06-16T19:38:00.003+02:00

Ese adalid de la democracia que es Manuel Fraga, ahora hombre de centro y amigo de santones de la izquierda como Fidel, ha dicho que el PP no es un partido de derecha.

Si mi dentadura no hubiera estado bien sujeta, se hubiera partido en pedazos al caer al suelo. Que cara más dura tiene este sujeto.

Es cierto que fue él quien ayudó a desmontar, junto con Felipe González, eso que se llama de forma imprecisa "extrema derecha" (la auténtica extrema derecha es el PSOE, que nos trajo las ETT´s, o el PP que quiere destruir la seguridad social), pero ese no parece mérito suficiente para lavar el baldón de haber sido ministro de Franco.

Ni tan siquiera el demostrarse partidario de Obama. Quizá dentro de nada nos venda su biografía como un antiguo maqui.

Y quizá, fue cierto.

Otra de José Blanco

2008-06-07T22:09:00.002+02:00

Cuentan que Morán en realidad es un tío muy talentoso, pero que los chistosos la tomaron con él. Pepiño Blanco ha demostrado, a pulso, que no es su caso. Que es un imbécil con mando en plaza.

Ahora me sale el chico diciendo que su favorito era Obama, pero que, atención, no había dicho nada para no afectar al proceso electoral.

Pueden respirar tranquilos los EE.UU. Yo creo que Mc Cain, ese héroe militar (los que alguna relación hemos tenido con el ejército aprendemos a apreciar el valor, y de eso parece que le sobra la senador republicano) está de enhorabuena: ya tiene media elección asegurada.

Retazos del pasado

2008-06-02T19:09:00.004+02:00

Intentando encontrar un recorte antiguo para un amigo, di con un papel viejo, de 1943 o 1944, con reflexiones mías de aquella época sobre un personaje que me deslumbró. Por aquel entonces acariciaba la idea de escribir unas memorias sobre el infierno blanco, lo que dejé correr, primero por las circunstancias de la vida, y segundo porque poco a poco fui viendo libros que contaban lo mismo que yo hubiera podido contar, pero mejor. De aquellos papeles pocos sobrevivieron a distintas mudanzas.

Vamos al papel que mencionaba. Conocí en Rusia, muy brevemente, pues regresé al poco tiempo, a un capitán, que procedía de las JAP. No las tenía todas conmigo por esto mismo, pero su sencillez, su nobleza y, porqué no decirlo, por que era muy bruto y eso a los levantinos siempre nos ha parecido un rasgo simpático, rompió toda barrera mental. Profundamente religioso, era alguien sin dobleces, igual paño al derecho y al revés.

Fue uno de los que murieron en Krasny Bor. Me contaron, años después, que murió gritando ¡Viva España! y cantando el Cara al Sol, lo que anoté tardíamente con tinta de distinto trazo.

Alfredo Miranda no era un camisa vieja, ni tan siquiera un simpatizante en los años de la persecución. Pero se ganó a la fuerza un hueco en los luceros, al lado de los mejores.

Quisiera pedir a los lectores de estas líneas, pocos o muchos, una oración por él.

¡Capitán Alfredo Miranda!

¡Presente!

Aviso a navegantes

2008-05-29T21:41:00.003+02:00

Eh, tu, o vosotros, pequeños imbéciles que consideráis divertida la caza cibernética del facha. Si, a ti te digo, pequeño cobarde que, sin agallas para dar la cara, intentas hacerme perder el tiempo deshaciendo tus tonterías o inútilmente piensas preocuparme colocandome anzuelos.

Has de saber dos cosas:

Una, que mi "escuadra informática" particular se ha puesto las pilas y ya ha identificado el origen. Y no, no voy a denunciar nada. Ni se si se puede hacer, ni me importa. Ya se que hacer para no caer de nuevo, y algo mejor: se desde donde te conectas. Incluso es mejor aun: hay más gente que lo sabe, no solo este pobre viejo con escaso vigor.

Dos, que si las balas soviéticas no consiguieron asustarme ¿como crees que podrías hacerlo tu, enano infecto?.

La próxima vez, ten más estilo.

Pido disculpas por este aviso personal. Pero hacía falta.

La crisis del PP

2008-05-27T10:31:00.003+02:00

Que el PP no se diferencia demasiado del PSOE es algo ya sabido. Son las dos caras de la misma moneda: liberalismo económico y pérdida a chorros de los valores.

Pero en algún sitio de España, ante la claudicación del resto, la única bandera que se mantenía alzada era la suya.

Ahora, con el abandono de María San Gil y de Ortega Lara, se termina de cerrar la tuerca que se puso con la patada a a Alejo Vidal-Quadras.

El PP parece desmoronarse como un azucarillo, tal y como le pasó a la UCD.

Lejos de alegrarme, aunque nunca fueran "los mios", me entristece... porque ahora el pensamiento dominante será aun más monótono y más lineal, con un destino claro: la total rotura, la implosión de España. Nos balcanizamos, quizá sin violencia, pero sin pausa, y solo podemos ser espectadores.

¿O no?. ¿Es posible rescatar de las cenizas lo más válido del PP, o del PSOE, o ambos, y sumarlo a una propuesta alternativa? ¿a gente que no tenga miedo a pronunciar la palabra España? ¿Y si de paso hubiera algo de hambre de Justicia Social detrás, aunque fuera de modo keynesiano?

Quizá no sea una mala noticia del todo. Quizá pueda existir solución.

Silencios

2008-05-20T20:08:00.004+02:00

Veo algun mensaje que se preocupa por mi largo silencio. Y me veo obligado a disculparme y a pedir perdón por generar preocupación en otros.

Estos días, necesitado de recuperar la libertad que el encierro pasado me robó, me he dedicado a ver exposiciones, a leer, a ver a los pocos amigos que van quedando a esta orilla del valle, y sobre todo a hablar con mis nietos. Apuntaba en una libretita de bolsillo cosas que quería poner aquí, pero me parecían tan superficiales que ha tenido que ser el impacto de recordar la muerte, el bocado marxista y separatista, en la carne de un Guardia Civil, lo que me ha obligado a volver.

Una de esas notas que no verán la luz me pide a gritos que no la encierre, y no me resisto a no contarla aquí. Hablando de exposiciones. Los catalanistas de El Siglo han colocado una muy buena sobre Tintin, a quien no conocía hasta hace unos años, en que me lo presentó un nieto. Mi nieto me contó, y me enseñó algun libro que lo defendía (y otros que lo negaban, prueba de que algo lleva el río cuando suena) que Tintin estaba inspirado en ¡León Degrelle!. Empujado por esa idea, fui a la exposición. Por supuesto, Degrelle ni estaba, ni se le esperaba. Al final, Tintín estará inspirado en Hegel o en Croce.

La doble solución

2008-05-20T19:57:00.003+02:00

Me preguntaba Fernando, de quien creo he hablado ya aqúí, por mi opinión sobre la solución al mal llamado conflicto vasco.

Le insisiti en que no solo mi opinión era poco políticamente correcta, sino que estaba demasiado condicionada. He asistido al entierro de demasiados guardias civiles y militares, camaradas o hijos de camaradas, como para que esa sangre no nuble mis ojos.

Pero a pesar de eso, Fernando insistió. Y le dije lo que pensaba. Le dije que no creia en ninguna posible solución que no pasara por reafirmar la autoridad del estado. Que el tiempo de las palabras había pasado para dejar camino libre, aunque la frase este muy manida y desvirtuada, a los puños y las pistolas. Porque cuando se ofende a la madre gravemente, cuando se ve como se le agrede, no hay tiempo para razonar amablemente y si para atizar un bofetón. Y España es nuestra madre.

Le expliqué que creo en una doble solución: interna, y externa. Interna, a cargo de la Guardia Civil, peinando la maraña vasca para eliminar piojos, y externa, una bandera de la Legión cerrando las vías de escape, las mugas, para que la plaga no dejara germen desde el cual volver a crecer.

¿Suena duro?. Quizá tengan razón y no sea más que un viejo fascista, un retrógrado. Pues mira, en este caso, no me importa. Y si hacen falta voluntarios, en lo poco que valga, aunque solo sea como carne de cañón, ahí estaré. Una vez más.

Fernando, nieto de Guardia Civil y con sangre de su sangre derramada en África hace casi un siglo, me abrazó. Al menos, seríamos dos.

No se como pensabas, Juan Manuel Piñuel. Pero te has ido con otros que eran mis camaradas, así que ellos sabran disculparme ante ti si esto que voy a decir te molesta.

¡Juan Manuel Piñuel!

¡Presente!

Un vídeo

2008-04-29T11:13:00.005+02:00

Mi nieta Alicia vino a mi casa emocionada ayer por la tarde. Me quería enseñar un vídeo que le gustó mucho. Lo ví y la verdad es que, no se si producto de la edad, o del cariño que se derrama del video, me emocioné también yo. Muchos recuerdos, más por la banda sonora que por las imágenes.

Le pedí que me hiciera el favor de colocarlo aquí y eso estamos haciendo entre los dos. Gracias, niña.

Yo tenía un camarada, de entre todos el mejor.

No, uno no. Veinte mil. Esperadme en los luceros.

CV cumpleaños

2008-04-26T15:23:00.003+02:00

Esta semana pasada he vuelto a Madrid, con el enfado consiguiente de mis hijos. Todo empezó tomando un café, vicio que mantengo mientras el médico no diga lo contrario, con un joven camarada. Joven de 60 años prejubilado de telefónica, pero a mi lado, casi un niño.

Me dijo que en un arrebato de locura, el y dos aun más jóvenes, tenían previsto hacer un viaje relámpago a Madrid el día del cumpleaños de José Antonio. Poca cosa: una comida de camaradería con gente que ejerce de madrileño, una visita a la calle Génova, para al menos estar bajo la fachada en tal fecha, misa de siete en Santa Bárbara y volver poco a poco, parando cuando hiciera falta y cenando por el camino. Un día distinto para un jubilado como él, y un dia de permiso para los dos más jóvenes.

Y le pedí que me apuntase a la locura, que cuatro locos ríen más y más fuerte que tres. "Pensat i fet", que dicen en mi tierra.

Cenando en Motilla del Palancar un plato indebido a mi edad, pidiéndoles perdón por el retraso que mi próstata y yo les habíamos ocasionado, el más joven de todos, con una voz temblorosa por la emoción, dijo "Mira, Sento, desde que dejé la O.J.E., y los buenos ratos que en el hogar pasábamos, no recuerdo unos momentos de camaradería tan entrañables como los de este día".

Y la emoción nos contagió a todos.

En el fondo, somos unas flores cándidas. ¿Y así queremos lanzarnos a la conquista del estado?

De delincuentes y niñas rosas

2008-04-18T11:37:00.003+02:00

Cuando estuve en Paraguay, hice gran amistad con un mejicano que tenía negocios en la zona y visitaba frecuentemente las legaciones, consulados, embajadas...

De aquel se me quedaron fijas en la memoria auditiva unas cuantas frases hechas, giros idiomáticos de esa dulce tierra. Uno de ellos, el de "niñas rosa" para definir a chicas que cuidaban su aspecto más que su intelecto, con una protección casi excesiva de sus familias y mimadas, forma parte desde entonces de mi vocabulario básico.

Cuando se nombró este gobierno, con tal profusión de mujeres que, no por ser mujeres, sino por sus trayectorias, se veía claro que no eran precisamente las más capacitadas para ocupar esos ministerios, que más que perfil de ministras lo tenían de niñas rosa, que no rojas, mi ceño se frunció hasta que alguien, con quien discrepo en lo ideológico y que pocas simpatías por otra parte me despierta, casi me hizo reír: fue la salida explosiva de Berlusconi.

Claro que después salió Alfonso Guerra preguntándose si ese Berlusconi no era más que un delincuente.

¿Y tu, Alfonsito? ¿recuerdas el episodio de tu hermano? ¿recuerdas cuando medio estado, desde el director general de la Guardia Civil hasta la cúpula del BOE estaba en la cárcel o en busca y captura?.

A veces hablan los que deben callar.

Un impresentable y un encuentro gratificante

2008-04-13T21:20:00.005+02:00

Esta mañana he bajado a comprar la prensa. Hace años que abandoné la idea de seguir un periódico a diario, desde que me di cuenta de que cualquiera de ellos, de El País a ABC no eran más que meras copias unos de otros, con pinceladas quizá de un tono distinto en ocasiones, pero no por ello menos tóxicos.

Pero es domingo. Y los domingos si leo la prensa, en una tradición heredada de mi vida laboral, cuando trabajaba de lunes a sábado (los sábados, en casa, solía adelantar mucho trabajo, algo que hoy mucha gente ve de forma muy extraña). Los domingos me despertaba muy temprano, bajaba a por la prensa, le daba una ojeada mientras la tropa se levantaba, nos íbamos a misa y, por la tarde, mientras los chicos hacían deberes o, ya mayores, se iban a dar un garbeo, mi mujer y yo descansábamos: ella leía alguna novela, y yo hacía el crucigrama, antes de retomar el libro que me esperaba en el sillón.

Con el tiempo, solo hay un ingrediente nuevo: mi soledad. Me despierto muy temprano, compro la prensa, me voy directamente a misa, y al regreso, mientras desayuno, ojeo las mentiras que me quieren contar.

No sigo un mismo periódico. Mi fidelidad se la llevó el cierre de Arriba, y terminó de morir para la prensa en general cuando Rafael García Serrano murió y con el sus dietarios y tantas páginas estupendas. Ahora, hago como los niños: me quedo con la oferta mejor.

Esta temporada estoy siguiendo el periódico ABC, porque regalan cada domingo tres películas de lo que llamaré con cariño "mi época". Puede que sea un ejercicio de nostalgia, pero me sirve para encender de vez en cuando el televisor y ver algo que no es totalmente deleznable.

Pues bien, esta mañana me he encontrado con dos sorpresas: una desagradable y otra agradable.

Recién salido del quiosco, un niñato que tenía todos los indicios de arrastrar una borrachera desde el día anterior, quizá por verme con el ABC, quizá por reparar en la insignia de la división que siempre llevo en la chaqueta (lo dudo, me parece que muy poca gente sabe ya lo que significa este escudo), empezó a insultarme. Lo primero que me llamó fue facha, para seguir con una espiral de palabras irreproducibles.

Aunque mi cuerpo ya no me acompaña con la agilidad de hace años, mi palabra suele ser rápida. Pero no hizo falta ni que abriera la boca. De repente apareció una mano de no se sabe donde que le dejó el recuerdo de sus nudillos en la cara del espontáneo. Era un amigo de mi nieto Eduardo, que, casualidad, venía del trabajo (es vigilante de seguridad en una empresa de un polígono industrial) y desde lejos vio lo que se mascaba.

De bien nacidos es ser agradecidos, así que le dije que cuando descansara, pasara por casa para merendar y charlar. Acaba de irse hace unos minutos. Le he querido hacer un regalo cuando marchaba, pero me lo ha rechazado diciéndome que el mejor regalo que le podía hacer, ya se lo había dado esta tarde.

Y me he quedado de forma agradable doblemente sorprendido. Hacía mucho que no me encontraba con seres humanos así. Y quería compartirlo.

Bono y las mentes preclaras

2008-04-12T23:13:00.003+02:00

Decía Zapatero en su investidura que "Nadie puede sensatamente imaginarse que España sería lo que hoy es si su sistema educativo se correspondiera con la caricatura que en ocasiones se traza de él"

Casi me caigo de la silla. Pero la mejor certificación de que mi sorpresa no es producto de una indigestión producida por los antibióticos en el cansado cuerpo de un facha trasnochado, la dio Bono cuando, quizá a sabiendas de como era la tropa, para dejar al resto de sus compañeros de momio como se merecen, dijo que "vamos a efectuar el sorteo por insaculación". Y estos, entre los que abundan abogados, médicos y otros titulados universitarios, que no son precisamente pobres obreros que no han podido ir al colegio, que no deberían al menos ser iletrados cuya toda cultura provenga de los culebrones mexicanos y de la prensa del corazón, se rieron, quizá pensando que se trataba de una gracieta de bono mencionando partes del cuerpo non sanctas.

Después, nos quejamos de los niños y de los jóvenes. Decimos que nuestra juventud está muy mal preparada.

¡Y que queremos, con estos padres de la patria!.

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Tomen nota, señores diputados:

insacular:Poner en un saco, cántaro o urna, cédulas o boletas con números o con nombres de personas o cosas para sacar una o más por suerte. Introducir votos secretos en una bolsa para proceder después al escrutinio.

Esto, tomado del diccionario de la Real Academia Española.

Seré breve

2008-04-11T12:57:00.003+02:00

Por fin mi hijo se ha convencido de que no solo mis pulmones estaban bien, sino de que no era una locura mía el querer dejar su casa.

Quiero agradecer tanto mensaje de ánimo y ayuda a la recuperación que he recibido. No me parece lógico publicarlos, parecería un auto-homenaje, que tanto he detestado siempre.

Lo que si quiero es agradecer a mi nieta Alicia, ayer una niña, hoy futura ingeniera en ciernes, sus desvelos. Hasta el capricho más pequeño, casi antes de formularlo, ella se ofrecía a llevarlo a cabo. Como muestra, le pedí que dejara un aviso cuando mi hijo casi me secuestró al verme con los pulmones embotados, y ella decidió que no podía dejar un solo mensaje, que este tipo de páginas son como las plantas, como ella me contaba, que hay que regarlas aunque sea muy de vez en cuando para que no mueran. Gracias.

Estoy de vuelta.

SOY ALICIA DE NUEVO

2008-04-01T19:54:00.003+02:00

Traigo buenas noticias. Mi abuelo ya está saliendo a la calle y parece con fuerzas (hoy ha comprado un libro en el quiosco que tenemos bajo de casa y los gritos que daba contra el autor se podrían oir en la suya). En días, se marchará a su casa de nuevo. El quería irse hoy mismo, pero mi padre le ha pedido que se quede unos días más. Con esto el blog ganará y yo perderé las tertulias que tenemos después de la cena. Y los debates que mantiene con mis padres, en los que me toca estar callada si quiero seguir saliendo los sábados.

No modero los comentarios, porque no soy quien debe eliminarlos o aprobarlos. Pero si que se los imprimí y leí y, me consta, se emocionó al ver las pruebas de cariño que le mandaban gentes de las que les separan muchos kilómetros y años (él dijo camaradas). Me pide que "os haga partícipes de su mucho aprecio".

Siento no ser más extensa: estoy en un ordenador de la facultad y no es el sitio oportuno.

AVISO

2008-03-25T19:43:00.003+01:00

Soy Alicia, nieta de Sento Ferrer.

Mi abuelo ha pasado unos días con los bronquios fastidiados. Aunque ayer ya se levantó e incluso salió a la calle, no termina de ponerse bien del todo. Esta mañana mi padre lo ha convencido y se lo ha llevado a casa para que se recupere con los cuidados y mimos adecuados, por lo que estará una temporada, espero que breve, sin revisar el blog. Mi padre es "más antiguo" que mi abuelo y no tiene conexión a internet en su casa. Claro que no es en lo único en lo que mi padre es más antiguo que mi abuelo.

Me ha pedido que venga para recogerle unos libros, su agenda, unas prendas de ropa que olvidó, darle un par de recados al vendedor de prensa y dejar este mensaje, por si la ausencia se prolonga demasiado. Y yo, como siempre, cumplo sus deseos como si fueran ordenes.

Me siento rara en su casa sola, su casa es una selva de libros, medallas y recuerdos que bastarían para llenar un museo. Aun sola, aquí siempre me siento acompañada.

Conociendo a mi abuelo, si va para largo, imagino que haré más viajes a esta casa

De padres, hijos de los padres y otra clase de hijos

2008-03-11T20:23:00.004+01:00

Este mensaje lo quería publicar el lunes. Pero, reconozco mis carencias, soy incapaz de colocar fotos, no se. He tenido que recurrir a mi nieto, a quien le agradezco el cable.

He oído como se habla en muchos sitios del pasado de los padres de unos y otros. Yo mismo he hablado de ellos. Del padre de Gabriel Elorriaga, de los Cabanillas, del abuelo de Aznar, del suegro de Gallardón, del otro abuelo de Zapatero, del padre de Bono, del padre de Belloch, del padre de la vicepresidenta, de Paco Narbona, el padre de Cristina...

Pero esta foto. ¡Ah!... cuando la vi en la prensa llamé a mi nieto. La quería en formato informático y la quería aquí.

Dejaré a Conchita Velasco. No hablaremos de Mihura ni de su vida en común con un camarada. No me gusta hablar de determinadas cosas. Hablaremos de Álvaro de Luna, de "El algarrobo".

Recuerdo que, cuando los Círculos Doctrinales José Antonio vivían, por la camaradería que me unía con algunos de sus miembros, accedí a dar una charla sobre la División. En ella, conocí a un chaval muy atlético, un toro, del que me quedé con el nombre por coincidir con el de un condestable de Castilla sobre el que estaba leyendo esos días: Álvaro de Luna.

Con el tiempo, reconocí esa cara en un actor de prometedora carrera. Recuerdo que presumía de conocer a "El algarrobo". Que tonto fui ¿verdad?.

Aquí no hablamos de tu padre, defensor de la ortodoxia. Hablamos de ti.

Tenemos lo que merecemos

2008-03-10T20:09:00.003+01:00

Día de resaca electoral. Todos han ganado, menos los comunistas y los separatistas catalanes, de lo que me por otra parte me alegro.

Pero quien ha perdido, es España. No había alternativa real. Uno mata y el otro entierra. Uno hace el daño y el otro consolida. Uno empuja el estatuto catalán, y el otro hace otros peores, el valenciano y el andaluz, mientras se queja del primero. Hipócritas.

¿Que ha ganado el PSOE?. Duele. Como dolería un partido de acomplejados que no piensan más que en su cartera. La derecha demoniocristiana que ni es demócrata ni es cristiana.

Y mientras la gente se engaña y cree que vive en una democracia votando cada cuatro años al partido único, España se muere.

¿Queda alguien al que eso le importe?. Tiendo a pensar que solo a cuatro viejos y dos niños. Al resto solo le importa la hipoteca y el chiquilicuatro ese que va a Eurovisión, una muestra de lo que es este "sentir democrático", del "gusto de la gente", así nos va. Estúpidos.

Venga, lameros las heridas. Más os dolerá cuando esto no tenga vuelta atrás.

Duele vivir para ver este espectáculo. Estoy indignado, de ahí mi silencio.

Historia y Vida

2008-03-01T15:18:00.003+01:00

Durante años fui fiel a esa revista. En sus orígenes estupenda, se fue estropeando de tal manera, que a menos de que algo me llame poderosamente la atención, prescindo de su compra y aun más de su lectura.

Este mes, desde la portada un artículo sobre Talleyrand me llamaba a gritos. Respondí y la compré.

Y la leí.

Casi todo iba bien (bueno, eso es una mentira piadosa) hasta que me encontré con un artículo llamado "Males de importación", firmado por Cristina Sáez (que afirma ser periodista, con dos narices), sobre las enfermedades del antiguo mundo que llegaron al nuevo con los españoles: gripe, viruela, sarampión... algo interesante para un enamorado de la historia de América y la de España, que en buena parte viene a ser lo mismo.

Hasta que me topé con la descripción de "el mayor genocidio de la historia de la humanidad" y un estúpido cuadro dedicado al uso intencionado de microorganismos como estrategia de guerra.

No son motivos derivados del miedo a que algo pueda pasarme por decir que lo pienso: soy demasiado viejo para ir a la cárcel. Ni responde a mi perfil el mantener escrupulosamente las formas. Pero uno pretende ser un caballero hasta el final y no puede decir en público las gruesas palabras que me cruzaron por la imaginación asociadas al nombre de la señorita que firma ese libelo.

El cuerno de Llamazares

2008-02-22T14:01:00.004+01:00

Ahora me sale ese bobo de baba de Llamazares, médico con título cubano que afortunadamente para la sanidad española no ejerce, rescatando el saludo puño en alto como "el símbolo de la izquierda".

Algo a lo que nosotros, cariñosamente para con los rogelios (eso si eran enemigos dignos, y no esta colla de desfaenados), llamabamos "agarrarse el cuerno".

A la mierda con esa vaina.

Alegres soldados

2008-02-11T00:01:00.000+01:00

¿Quien dijo que los guripas vivimos anclados en el pasado?.

Aqui va la web de un camarada, Alfredo González Díez. Acaba de terminar de subir su libro, aun inedito, por desgracia.

http://www.alegressoldados.es/

Hoy, internet escucha la voz de "Rusia es culpable" y lia el petate.

Oido por la tele

2008-02-08T11:35:00.000+01:00

Viendo un documental sobre la censura franquista, escuche tres veces tres que la censura, ejercida por militares, curas y falangistas, se ejerció hasta 1978.

Sin comentarios.

Bueno, si, uno.

¿La burricie es intencional o es un efecto de la LOGSE?

Los autobuses no son para viejos

2008-01-31T19:46:00.000+01:00

Hace un par de días, contrariamente a mis costumbres, tomé un autobús. Y no digo esto por ser un "exquisito", ni por nada similar. Sencillamente, el médico me recomendó caminar y siempre que puedo, camino. Y si tengo prisa, tomo un taxi o recurro a hijos y nietos.

Pero ese día, sin prisa alguna, llevaba un par de bolsas que me hacían cansarme. Así que tomé un autobús de la empresa municipal.

El autobús estaba lleno sin llegar a estar repleto. Por supuesto los asientos para minusvalidos, embarazadas y ancianos estaban ocupados. En el lado donde yo me encontraba (andar por dentro de un autobús en marcha, con mi edad y con bolsas, se convierte en algo parecido a una aventura) había dos asientos: uno ocupado por una chica embarazada, y otra ocupada por un joven quien por sus rasgos me pareció un ciudadano del este de Europa, de tantos que escapan del caos que dejó el comunismo para venir a lo que se llamaba hace años el mundo libre. La chica pretendió levantarse para cederme el asiento, algo que no permití. El joven no hizo ademán alguno de levantarse, aun más, se hizo el distraído, a pesar de algún comentario que un par de señoras le lanzaron. No importa. Soy viejo, pero no enclenque. Al cabo de cuatro paradas, el joven se levantó. Entonces le pregunté si era un discapacitado psíquico, porque el cuerpo en apariencia lo tenía sano. Me miró como si quisiera fulminarme, perdonándome la vida.

A mi este suceso no me inspira odio, ni tan siquiera dolor. Me da tristeza. Lo veo triste porque, hace años, quizá demasiados, de ver algo similar, algún joven hubiera saltado de su asiento por dos motivos: para cedérselo al anciano, y para afear la conducta del que ocupa de manera indebida el asiento reservado, sea este rumano, magrebí o castellano de Ávila.

Y no. Tan solo las señoras mayores que venían cargadas con la compra le cantaron cuatro frescas. Los jóvenes... siguieron sentados. Lo que si me dolió es que no les cedieran sus asientos a esas señoras, de edad madura, y cargadas de bolsas de la compra.

España cambia demasiado rápido. Y no me gusta el sentido del cambio.

Botín y su piedad

2008-01-24T19:22:00.000+01:00

Oigo una noticia a la que no doy crédito. Botín, el banquero, ha regalado un manto a la Virgen del Pilar.

Hasta aquí, encomiable, en esta época en que el anticlericalismo resurge poderoso.

Pero resulta que el manto parece ser que lleva el emblema y los colores del banco. Y esto, más que una ofensa, una blasfemia, creo que casi es una herejía.

No tengo una cuenta en ese banco. Si la tuviera, no tardaría en cancelarla.

Naturaleza y entorno

2008-01-15T15:28:00.000+01:00

Me llama uno de mis nietos para que vea un "blog". De blog a blog parece que va esto. Se trata del blog de Pepiño Blanco, analfabeto funcional que por mor de las circunstancias actuales parece ser que es alguien en la estructura de poder de España.

Y la verdad, lo primero que veo me abre unos ojos como platos. Dice el interfecto:

"El tiburón del capitalismo sale de la madriguera"

¿Hay por ahí algún alma caritativa que le diga a este perfecto inútil que quienes salen de las madrigueras son los conejos, no los tiburones? ¿confunde este alto cargo a los escualos con los tejones?

¿Ha aprobado este individuo algún plan de estudios? ¿Cómo ha podido ser eso?.

Gracias

2008-01-13T15:00:00.000+01:00

Me da vergüenza publicar algunos comentarios, porque parece que al hacerlo caigo sencillamente en la inmodestia.

No puedo dejar de escribir una sencilla línea:

"Escuetamente, gracias, como corresponde al laconismo militar de nuestro estilo"

Cena en El Pardo

2008-01-13T14:51:00.000+01:00

El Rey cumplió 70 años y lo celebró en El Pardo. Acudieron todos los que son algo en la España de hoy. Rajoy, Zapatero,...

Sin miedo a fantasmas del pasado (el lugar debió intranquilizar a más de uno) acudió hasta el propio Carrillo, duque de Paracuellos.

No podía subir tan alto ese despojo humano ni la monarquía caer tan bajo. Un asesino en ese lugar... por cierto, un edificio público, donde ese sujeto fumaba sin que nadie le detuviese.

Asesino, me voy a permitir definirte con una palabra que se usaba en las chekas para señalar a los chekistas: hipucama. Pues no había insulto lo suficientemente grueso como para definir a vuestra ralea, y hubo que inventar esta mezcla entre hijo de puta, cabrón y maricón.

Puedo perdonar, pero no olvidar. Y no olvido a Ángel Ferrer Asín, ni a Gabriel Ferrer Otero, asesinados el siete de noviembre de 1936 en Paracuellos.

Ten por seguro que no lo olvido. Te lo asegura Sento Ferrer.

Espero no encontrarme contigo por la calle. Por mi bien.

Carta a los Reyes

2008-01-02T15:50:00.001+01:00

A los Magos. Los otros, no me gustan nada.

Mi carta es muy simple: para mi y los mios, salud y medios para sobrevivir a los avatares de esta España presocialista.

Para España, Justicia Social. Que ya va siendo hora.

Para los políticos, ricino. Por via oral o anal, a elegir.

Para el mundo, paz.

Para todos, amor.

Páginas amargas

2008-01-02T15:44:00.000+01:00

Cuando se tienen mis años y se es consciente del poco tiempo que resta entre los vivos, las lecturas se criban. No hay, literalmente, tiempo que perder.

Por eso, cuando me regalaron, con buena intención, si, una supuesta historia de la División Azul, en la que además habían sido entrevistados para ello alguno de mis queridos camaradas, antes de leerla, llamé por teléfono a un amigo de mi hijo pequeño, un auténtico devorador de páginas que hagan referencia a la División, con la seguridad de que él lo habría leído ya.

Cuando le dije que se trataba de un libro de “José Luis Rodríguez Jiménez”, me cortó la palabra. Me dijo que se le recordaba ya desde hace mucho, en sus orígenes de historiador, por merodear el SEU. “El puma”, le llamaban, con una mezcla de ironía y desconfianza. Conocía su “De héroes a indeseables”, que es como se llama su libro sobre la División, como también otros dedicados a la Falange. Y su opinión no era muy halagüeña. No obstante… la curiosidad pudo conmigo, y lo metí en la maleta cuando me fui a celebrar la Navidad a casa de mis hijos en Madrid.

Por si a alguien interesa la opinión de alguien que lo vivió, aquí va.

A modo de resumen, como ya he comentado antes, sabedor de que el tiempo que me queda es poco, escojo muy bien mis lecturas. Hay que aprovechar los minutos. Pues bien, la sensación que me llevé es que con este, tiré el tiempo a la basura.

La primera bofetada la recibo cuando veo que desprecia a las “fuentes interesadas”. Claro, el régimen, mentía para azucarar la historia. Y los falangistas tampoco somos de fiar. Así, le da la máxima verosimilitud ¡a un informe del Partido Comunista! (en la página 65). ¡Ay, bacalao, que tan pillao!

Disparo algunas de mis anotaciones, a modo de ejemplo.

Página 66: Habla de Valencia. Dice que de esta provincia es de las que menos voluntarios aportó… y poco después dice que Valencia y Murcia son las que más voluntarios han aportado ¿en que quedamos?

Página 74: Dice que Franco, militar excelente, estratega ejemplar… sabe poco de Napoleón. Sin comentarios.

Página 82. Al fin una nota positiva. Trae el recuerdo de cómo preferíamos el Cara al Sol frente al himno nacional. Nos ha fastidiado ¿podría ser de otra forma y preferir los falangistas la Marcha Real?.

Página 109. Habla de guripas despeados. Bravo, el término esta bien, es correcto…. Pero nosotros decíamos aspeados, tomado de los caballos. Como éramos nuestros propios caballos… éramos nosotros los que nos aspeabamos.

Página 110. Trata al tabaco como un vicio. Vale, bravo por este seguidor del gobierno del PSOE que mete en la cárcel a los que fuman pitillos y fusila a los que alguna vez fumamos un faria. Pero es que el tabaco en esas condiciones no es un vicio… es una herramienta para quitar el hambre, como sabe cualquiera que pasara por circunstancia semejante, caso que no es el del autor.

Página 210. Dice “A la tropa le da asco que le hablen de Alemania y Hitler”. ¡Si, tu estabas allí!

Hace una serie de desagradables consideraciones sobre la relación de los guripas con las prostitutas, en las que no me voy a meter. Como también pasaré por alto el patético capítulo sexto, “Españoles contra españoles”. En el, en la página 304 revisita el cuento de hadas de Ciges y de Berlanga… vaya… veo que no ha reparado en sus encendidos artículos en la "Hoja de Campaña”.

En fin, no sigo… o se me atragantará el café.

Feliz Navidad (atrasada)

2008-01-02T15:42:00.000+01:00

Gracias a los que os habeis interesado pro mi silencio. Las causas son muy mundanas: con hijos repartidos por la piel de toro, uno parece un zíngaro en fechas como estas.

Este año, me ha tocado Madrid.

Que recuerdos...

Fill temperament hispano

2007-12-19T20:16:00.000+01:00

Camino de Grigorowo, echando un pitillo con un camarada que después llegó a ser un estupendo periodista en NO-DO, Pío Ballesteros, quien a pesar de sus escarceos con CC.OO. hizo un papel estupendo presentando un documental sobre la división azul que se emitió en TVE cuando Rajoy llevaba pañales, tuvimos una visión de ensueño: vimos pasar a un guripa ¡con una vaca como mascota!.

Los alemanes, cuando veían cosas como esa, o cuando descubrían estampas como la de aquel guripa quien, prescindiendo de la uniformidad, llevaba en la cabeza un sombrero hongo sacado de algún lugar ignorado, pensaban que estábamos locos.

Más adelante, cuando nos veían lanzarnos a la muerte cantando, y no sólo canciones que podían ser épicas sino también de cachondeo, tal y como si fuéramos a una kermesse, ya no pensaban que estábamos locos: lo daban por confirmado.

Para identificar a un español, lo tenían fácil: si hablaban a gritos y se reían de todo, estaba claro. Y si andaban solos, y lo hacían a saltos y con las manos en los bolsillos, también.

En los primeros días, cuando estábamos en Hof, recuerdo un pequeño conflicto con el Coronel Bandín. Al coronel le gustaban las mujeres más que a mi el dulce de membrillo, lo que ya es decir. Pues bien, algunos camaradas enseñamos a las froilans a saludar en castellano, para que pudieran presentarle sus respetos al coronel. La cara que puso cuando un aluvión de mozas guapas como ellas solas le repetían "Mi Coronel tengo un culo muy bonito" merecería formar parte del anecdotario universal. Era ese chicoleo el que hacía exclamar a los alemanes, cuando nos veían timarnos con alemanas, polacas, rusas... de igual manera que lo hubiéramos hecho en Ruzafa o Vicálvaro, una frase: "fill temperament hispano".

Hoy, los españoles hemos perdido ese "fill temperament hispano". Los españoles de a pie parecen europeos en el peor sentido de la palabra. Hay un exceso de borrachos. Pero no borrachos por lo alegre, sino por rutina, que es muy grave. Hay una pérdida de lo espontáneo, un exceso de planificación. Un olvido de la familia, de los amigos, sustituidos por el bar y la TV. Pero lo más grave: estamos perdiendo la España donde nacimos.

Quizá sean estos días buen momento para reflexionar sobre lo que estamos dejando escapar, como la arena que se escurría por los dedos de mis hijos en la playa de la Malvarrosa.

Navidad

2007-12-18T19:09:00.000+01:00

De niño, la Navidad era algo serio. Nos reuníamos en torno a la mesa para celebrar el nacimiento del Hijo de Dios, con una cena parca. Generalmente col hervida o alubias (fesols, muy típicos en mi tierra) y de segundo, el año que había suerte, carne. Carne asada o chuletas.

Ese era todo el dispendio... el día que se podía, claro. No teníamos árbol... y ni siquiera teníamos belén. Leíamos pasajes de la Biblia, cantábamos, e íbamos a misa con mayor regularidad incluso que el resto del año. Y después llegaban los Reyes. Unos Reyes muy pobres, pero muy entrañables. Un solo juguete por niño, y poco o nada para los adultos. Y cuando el dinero no llegaba, que era las más de las veces, el juguete tenia una factura manual más que evidente.

Hoy la Navidad no existe. La gente compra, come hasta caer enferma, se emborracha y olvida a la familia. Me da nauseas y vértigo esta sociedad que ha perdido sus valores. Que los ha cambiado por las luces de colores. Que los ha vendido por treinta monedas.

Pero yo, sigo con mi camino solitario. Cuando crecí, hecho ya un mozo hecho y derecho, en el SEU, instituí una tradición particular: me haría un regalo, uno solo, cada vez que vinieran los Reyes Magos. El origen se difumina en el tiempo, de cuando recibía de mis tías cosas absurdas y mis pobres padres ya tenían bastante líos con los propios. Pasado el tiempo, seguí haciéndolo, de tal manera que hoy la cosa sigue sola.

Este año me regalaré una sorpresa: la nueva edición de las Obras Completas de José Antonio. Y será un regalo doble... porque se que más de uno de mis nietos las consultarán, para comprobar diferencias con las muy ajadas que les regalé.

¿Y Franco que opina de esto?

2007-12-14T11:33:00.000+01:00

Aprovechando la vida muelle del jubilado, he estado unos días en el hotel Victoria de El Escorial. Andando por sus calles me encontré unas pintadas curiosas.

Una decía "Franco, traidor" y la otra "Franco era negro".

La segunda es muestra de varias cosas, a destacar la idiotez del pintor de ocasión y su ignorancia histórica. Muchas cosas puede apuntarse en el debe de Franco, pero no su racismo.

En cuanto a la primera, me trajo recuerdos que han sido avivados al leer algunos comentarios que se han dejado en esta página.

En nuestra juventud, pronto quedó claro que el régimen del 18 de julio no tenia como principal aspiración el llevar a cabo la revolución nacionalsindicalista. Ante esto, se produjeron muchas actitudes, que fueron desde el simple acomodo al régimen para intentar desde él hacer lo posible por aplicar nuestra doctrina, siendo el ejemplo más recurrente del de José Antonio Girón, hasta la misma tentativa de asesinato al Caudillo.

En todos los casos, el "Franco, traidor", tarde o temprano acababa asomando. En algún caso de forma exaltada, en otros casi ritual, delante de un par de copas de coñac.

Yo solo puedo hablar por mi. Por mi y otros que, como yo, nos fuimos a Rusia por muchos factores, de entre los que despuntaba un cierto hastío por lo que íbamos viendo en España. Serví como funcionario al régimen, pero siempre escapé de las designaciones políticas. Para algunos simplemente fui un franquista más. La verdad es que en muchas ocasiones las reflexiones son a posteriori. La vida, eso que pasa mientras tu te empeñas en hacer planes, no me dejaba más que decisiones a corto y medio plazo.

Pero no quiero hablar del pasado. Quiero hablar del presente. Conocí a un escritor, Ángel Palomino, que firmaba en El Alcázar como "G. Campanal". Palomino me dijo una vez que los verdaderos franquistas son los socialistas, que desentierran a Franco regularmente para achacarle todos los males. Ellos le siguen necesitando.

Yo, no. Franco es parte de la historia de España. Le debemos la existencia misma de España, pues estoy seguro de que sin el, España no existiría. Pero no le debo el recuerdo emocionado que, por ejemplo, me genera José Antonio.

Creo que es un error de todos, de comunistas a falangistas, el seguir hablando de Franco, excepto para temas meramente históricos. Para bien o para mal, Franco era un hombre, solo un hombre. No puede ni va a resucitar.

Miremos al futuro.

Carta abierta a dos camaradas

2007-11-29T20:33:00.000+01:00

Hace años la palabra camarada se usaba tanto que no tenia valor. Pasó el tiempo y empezó a ser maldita en periódicos, radios... hoy, es un timbre de honor el recibirla, y un lujo el poder emplearla.

La empleo hoy para contestar a dos visitantes, cuyas aportaciones si he dejado pasar por la puerta. Uno me llamó la atención desde el propio nombre que emplea, 27 puntos, invocando algo que fue durante años una pequeña tortura en los conciliábulos azules: la pérdida del vigesimoséptimo, que aceptamos para ganar la guerra pero que nos hizo, como contaba un agudo periodista, perder un poco la paz. Otro, con la simple alusión a los luceros, ya me muestra más que con cualquier discurso.

Hace mucho que, excepto en mi círculo más intimo, y aun dentro de este con una reducción alarmante, no empleaba el término.

Pues bien, camaradas: mi duda sobre abandonar o no, no era por la posible inutilidad de estas lineas ni, por supuesto, por cobardía. Era por no tener claro si esto era un flaco favor a tantos y tantos que en esos luceros esperan.

Dándole vueltas, mientras recibía mi dosis de ricino televisivo, el teléfono sonó. Dejé que sonara y no respondí. Y no se como, pero asocié el sonido al metal golpeando el suelo en Possad ese maldito diciembre. Y recuerdo los ojos cristalinos de Enrique mirándome, mirándonos. Y oigo aun su voz.

Brillen al sol mis flechas en el haz, para ti,
que mi vuelta alborozada has de esperar.

Recuerdo la pierna astillada de Álvaro. Su sangre empapándonos y ni una queja. Su silencio eran clarines.

No. Tenéis razón. El error es no querer escuchar esa voz.

No se si esto lo leerán dos, doscientos o dos mil. Pero se que Enrique y Álvaro lo hará desde sus luceros.

No lo dejaré.

Va por vosotros cuatro. Y por mis nietos.

Seguir o no

2007-11-25T20:28:00.000+01:00

Cuando me hice el propósito de hacer público estos pensamientos, me dije que iba a ser impermeable a elogios (pocos) y críticas (a buen seguro que muchas, y de dudoso gusto).

Me creí invulnerable, dada mi edad. Sin nada que perder y sin que me importe un ápice la opinión extraña, menos si viene de determinados ambientes podridos.

Pero me engañaba.

Bastó un comentario, que por elegancia y por no romper el estilo no hice público. Uno solo. Uno que me decía que ojalá me hubiera muerto en el frente ruso con mis camaradas.

Claro que el no lo decía así. Pero no voy a orear las miseras ajenas.

He estado muchos días sin escribir, pensando.

Y he descubierto que en el fondo tiene razón. Que debería haber muerto en Rusia. Debería haber caído en la lucha por el ideal que nos enunció José Antonio. Entonces estaría en el paraíso difícil. El paraíso que el Jefe nos prometió. El paraíso donde tantos, como mi querido camarada Ernesto Giménez Caballero, quizá me esperen, llamados por el Jefe.

Un Jefe milagroso (¿Profeta, Apóstol, Soñador?) que, como Cristo sólo pedía sacrificio y prometía dificultades. Un jefe, dueño de un Paraíso difícil, al que no se sube por escaleras de alfombras suntuosas o rápidos ascensores. Un paraíso de peldaños de esfuerzo, fatiga, dolor e incomprensión. Un Paraíso duro y hermético, en el que sólo cabrán los justos. Un Paraíso incomprensible para quienes tienen del Paraíso de los Arcángeles una visión burguesa. Un Paraíso sin arpas ni alas de plumas. Un Paraíso con tambores y flechas.

Seguiremos.

Lotería de Navidad

2007-11-14T21:04:00.001+01:00

Hoy, una entrada corta.

Me cuenta un amigo de un hijo mio, sobrino de un viejo camarada que estuvo conmigo en Rusia, mi querido Miguel (¡Presente!), que la Hermandad de la División Azul de Alicante ha preparado lotería de Navidad. Al tiempo de hacerme con una participación por esa vía, le he pedido que me de los datos para compartirlos con los pocos o ningún lector que tenga esto:

Los pedidos (acompañados de donaciones, SIEMPRE necesarias) serán de 5 o 25 euros, o múltiplos, y gastos de envío: 2´5 para poco peso, 3,20 para más participaciones.

Así, quien compre una participación de 5 euros, podría pagar con 10: 5 de la lotería, dos y medio de gastos de envío y otro tanto de donación.

Pedidos a:
Hermandad de la División Azul de Alicante
Apartado de Correos 1202
03005 Alicante

Cállate tu

2007-11-13T13:18:00.000+01:00

Cuando Franco se sacó de la manga el referéndum de la Ley Orgánica del Estado, un grupo de camaradas nos enfadamos tanto que estuvimos a punto de montar una zapatiesta. Y cuando en 1969 hizo sucesor a título de Rey al pequeño Borbón, algunos se hicieron oír... en círculos internos, porque desde luego no teníamos ningún altavoz. Es de recordar como Rafael García Serrano fue cesado fulminantemente por su postura falangista y, por tanto, republicana.

Ahora, aquel niño que accidentalmente en 1956 mató a su hermano menor, este cazador de osos borrachos pagado por los impuestos de todos, la máxima representación de la desigualdad (o de como solo por nacer en una determinada familia puede convertirse en rico y poderoso alguien), se enfrenta a voz en grito a un mandatario internacional que, por otra parte, tampoco parece ser trigo limpio.

¿Y esto que es?. Esto, junto con la visita a Ceuta y Melilla tan solo es un lavado de cara a la monarquía. Después de una sesión de humillación, quema de fotos, etc., con esto, casualmente o no, la monarquía vuelve a ser un valor estimado por los españoles. El Rey, aupado por la clase política y mediática, sin permitir que la gente de la calle piense por si sola. Incluso prohibiéndolo.

Que políticos y que medios de comunicación más penosos.

Algarada en el metro de Madrid

2007-11-12T20:21:00.000+01:00

En Legazpi, estación cuya inauguración recuerdo perfectamente, en 1951, así como recuerdo las cervezas que unos camaradas tomamos después, se desató el infierno.

Siguiendo la prensa, de la que poco me creo, parece ser que un grupo de "fascistas" y uno de "antifascistas" se apalearon mutuamente, se majaron a palos.

Yo no veo diferencia entre unos y otros. Siguiendo la nomenclatura oficial, hoy en boga, todos serían "fascistas". Claro que si Mussolini resucitase y saliese de esa caja de jabón en la que el cobarde gobierno italiano lo enterró, les daba de beber ricino a todos. Y no digo que les raparía el pelo, porque seguro que ya lo llevan así desde su casa.

En otras palabras: ¿quien dirige a los "hunos" y los "otros"? ¿porqué un grupo de chavales con escasa o nula formación política prefieren clavarse las navajas antes que chicolear a las mozas? ¿quien ha engañado a unos con sus ideas racistas, y a otros con sus ideas comunistas?

Esto, solo engorda a los partidos del poder. Ahora, si en el 20-N suena una voz más alta que otra, este gobierno de miserables que traicionan la memoria de sus padres (Bono, Mª Teresa -con lo guapa que era de niña, quien lo iba a decir-, Narbona...) lo tendrá fácil para legalizar a esos cinco mil partidos que se llaman Falange y se reclaman herederos puros y sin tacha del fundador, tirando piedras unos contra otros y negandose entre sí.

Señores que no tienen miedo a vestir hoy camisa azul: eso ya es un punto a vuestro favor. Pero si no demostráis más sentido común y no os organizáis, lo lleváis claro. El gobierno busca vuestra ilegalización, y el conflicto de estos majaderos, y la muerte de ese pobre chaval que solo fue culpable de dejar que alguien lo engañara, son el primer paso.

Hace años teníamos un dicho: tras la guerra hubo tantos que dijeron haber tomado café con José Antonio que afirmábamos que este no había muerto por las balas, sino por un exceso de cafeína. Hoy, cada falangista parece querer tender a tener su falange propia, personal e intransferible.

Veo muchos señorones cargados de medallas (a saber en que guerra las consiguieron), a chavales con escasa formación y dudosa educación erigiéndose como los jefes... los jefes de la nada.

Menos cabeza de ratón y más cola de león, como hace ya muchos años les dije a unos chavales que tenían montado un tenderete en una calle.

Ya no está en riesgo la Falange. Esta, casi esta muerta. Ahora, lo que está en riesgo, es España. Más humildad. Más sentido común. Eso dará más futuro.

Escapar del infierno soviético

2007-11-11T20:24:00.000+01:00

Cuando al final me decidí a crear este espacio de comunicación, hombre metódico como siempre he sido, dediqué un par de meses a ver otros "blogs". Tanto por forma como por lo que cuentan.

Vi autentica basura, tanta que a punto estuve de dar un paso atrás, pero también vi alguna página bastante potable.

Una de ellas, con, y creo no equivocarme, destellos azules, fue Palabra y Obra. Alguno de los libros que más me hicieron vibrar ahí los vi referenciados. Incluso en un par de ocasiones me dejé llevar por sus consejos y no, no me defraudaron.

Tanto es así, que es de los pocos "blogs" que sigo. Pues bien, hoy acabo de ver una entrada que me ha emocionado. En ella habla del libro "Tan lejos como los pies me lleven".

Este libro lo leí en Paraguay, en una edición que mi querido Caralt Borrell nos hizo llegar a todos sus amigos divisionarios. Creo que estábamos en 1959 o 1960. Y me impactó. Más con el conocimiento de que lo que leía no era una novela, sino una historia verdadera donde el protagonista difumina su nombre y los de otros.

Recuerdo que metí con cariño el libro en la maleta al volver a España. Y que en cada mudanza, me ha acompañado. Ahora que veo que hay una edición reciente, voy a comprar un ejemplar para cada uno de mis nietos.

Me dicen que incluso hay una película sobre el libro. Y no me extraña, es una aventura totalmente cinematográfica.

Sobre todo para los que hemos vivido el invierno y el infierno soviético, que podemos ver y oler el escenario, pasen los años que pasen.

La actualidad del libro es obvia: para todos aquellos que crean en el comunismo, este libro les hará caer los palos del sombrajo.

Color cobre

2007-11-10T09:42:00.000+01:00

A finales de los 50 y principios de los 60 el trabajo me llevó a Paraguay. Nos llevó, no era asunto de meses sino de años, así que mi mujer e hijos vinieron conmigo. Allí, uno de mis hijos llegó adolescente y salió convertido en hombre. Muchas cosas cambiaron en aquellos pocos años.

Aunque en Paraguay la mezcla étnica es distinta que en otros países de hispanoamérica, el servicio doméstico, al menos en la ciudad y más concretamente en la colonia donde vivimos, parecía venida directamente de tiempos precolombinos.

Nuestra cocinera, a la que nosotros llamábamos Sandra porque su nombre en zamuco se aproximaba bastante, era una chica excelente. Leal como nadie pero promiscua como ella sola. Tenia una niña de la que imagino tenía tanta idea de quien podría haber sido su padre como el resto de nosotros. La niña y ella siempre estaban juntas, no se despegaban, hasta que la convencimos para que recibiera las mismas clases que mi hijo pequeño, ya que mis hijos seguían planes de estudio españoles en casa, con un profesor particular, previniendo el regreso a la patria, por evitar lo que ahora se llama fracaso escolar.

He dicho que Sandra era leal. Lo fue tanto que murió enfrentándose a un ladrón que entró en la casa cuando nosotros pasábamos unos días de descanso en Concepción. Nos avisaron de la embajada y regresamos a escape. La niña nos esperaba llorando en las dependencias de la embajada. Decidimos que la hija de Sandra, Sandra también, seguiría viviendo con nosotros. Y cuando regresamos a Madrid, mi mujer y yo, con el decidido apoyo de mi hijo mayor, decidimos que vendría con nosotros a España. El propio Stroessner lo autorizó, y facilitó todo a golpe de teléfono.

Hoy, esa pequeña es una mujer ya madura, casada con aquel hijo mio que se hizo hombre allí, y cuñada del pequeño que compartía clases con ella, y del resto de la prole. Piel de cobre y corazón de oro. Quizá por aquello de que el roce hace el cariño, por vivir juntos tanto tiempo sin compartir la misma sangre, o porque los dos son almas limpias y estaban destinadas a unirse, ambos están entrando en la vejez juntos, de la mano, sin el más ligero sobresalto durante todo su matrimonio. Nosotros tuvimos dos hijos en uno, y ellos eso se ahorraron en suegros.

Recuerdo aquella noche en Madrid, con toda la familia de pie frente al televisor para ver los primeros pasos del hombre en la luna. Y la recuerdo porque esa noche, Eduardo, el niño que dejó de serlo en Paraguay, me contó lo que sentía por Sandra hacía ya un tiempo, y que su madre y yo ya conocíamos. Sandra ya no era una niña pequeña. Ni siquiera era una niña, era una belleza. Y una excelente persona.

Uno de mis nietos, hijo de Sandra, ya a punto de formar hogar por su cuenta me contaba como frecuentemente lo toman por un inmigrante, y se sorprenden de verlo no levantando paredes, sino con los papeles de arquitecto bajo el brazo. Y tiene miedo de que, tal y como va la sociedad, sus futuros hijos, mis bisnietos, sufran la ira de una sociedad que el ignoró en su infancia.

Por eso, cuando veo a algún idiota que mancilla nuestra simbología, la que paseamos con tanto honor recorriendo media Europa a pie, asociándola a esos comportamientos propios de cretinos, siento una profunda vergüenza ajena.

Quien piense que los falangistas somos racistas es, bien por desconocimiento absoluto, por no haber leído con calma a José Antonio... o bien por maldad. A los ignorantes los puedo perdonar. A los segundos, no.

María Teresa

2007-11-10T00:08:00.000+01:00

María Teresa Fernández de la Vega, la mujer que descubrió la pólvora, la cara dulce del gobierno, esa entrañable luchadora antifranquista...

Pero ¿que quieres, María Teresa?. Yo no me lo creo. Y no me lo creo porque conocí a tu padre, Wenceslao.

Wenceslao Fernández de la Vega, un hombre de Girón (el camarada Girón, con sus luces, muchas, y sombras, pocas). Un hombre de la total confianza de Girón.

Y eso quería decir muchas cosas.

¿Que pretendes, asesinar a lo Freud al padre? ¿por eso te comportas así?

¿Y que culpa tenemos los demás?

Yo no me he creído los rumores que dicen que apoyaste el matrimonio homosexual para casarte en secreto con María Escario. Eso, además de ser de mal gusto, huele a mentira a distancia. Pero si me creo lo que veo. Y lo que veo es un comportamiento que no es normal, que debe tener algún origen en un trauma psicológico.

O sicológico. Que aunque la RAE diga que es lo mismo, sabemos que significa la raíz psico-... pero olvidamos que en griego sico significa higo.

Lo cual no está muy alejado de la realidad.

¡Camarada Wenceslao Fernández de la Vega!

¡Presente!

José Blanco, ese gran hombre

2007-11-09T10:45:00.001+01:00

En todos los pueblos, desde el cálido Levante a la rocosa Asturias, pasando por la parda geografía castellana, han existido tontos: los tontos del pueblo.

Galicia, no podía ser una excepción. Entrega a la política nacional a un membrillo enlatado, a un revienta fiestas. A José Blanco.

Este merluzo dijo en un par de ocasiones, con su desconocimiento supino de la geografía y de la historia algo sobre "el viaje de los reyes a Marruecos", dando la razón al moro, primo de los primos que están en la jefatura del estado (con formas gloriosamente fenecidas y resucitadas artificialmente por Franco) preparando quizá su salida a Estoril para ganarse la vida como croupiers. No merece ni comentario adicional.

Es una muestra de nuestra clase política, que ya no practica la esgrima dialéctica, sino el ladrillazo en la cocorota. Y es normal, porque si los agitas, caen bellotas.

En todos los pueblos hay un tonto, el tonto del pueblo. Lo que no es normal es que lo hagan alguacil.